Sin Afueras
He soltado las cosas que se me agolpaban en el pecho,
ahora, resbaladizas y huérfanas,
irán socavando otros corazones, otras lindes…
y el horizonte será inútil ante tal escasez de músculos,
ante tal descorazonamiento, porque,
finalmente, no estarán contenidas,
y todo estará dichosamente ausente de recipientes,
de pechos, músculos y corazones,
cada cosa habrá desbordado su sedimento,
dejando su rastro en el entrevero del terreno,
y yo estaré desangrándome,
mientras el mundo convulso parece atragantarse.
Andres Cuervo "Paisano Invitado"
Comentarios
desarmandote
esperando....
Sin embargo,esa forma en q te estabas yendo, no fue mas q la bienvenida; la forma recurrente de comenzar de nuevo, en la espiral q conduce siempre al punto cero en donde naces y nadie habrá de redimirte.
Nathalia Cz.
AUTOPSICOGRAFÍA
El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.
Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.
Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.
Fernando Pessoa