24.5.09

En esta mañana


De este transcurrir en el tiempo, que no es más que el hoy furtivo que acierta siempre éste rumbo, quiero tomar el no estar. Deseo aplicarle la desmemoria y beber de él la más agónica sonrisa.


De este tiempo que se hunde por los poros y hace las rutas más finas en mi mapa, solo requiero el horizonte, simplemente porque está sin que lo vea y va haciéndose a su antojo mientras me desvisto.


De ese obstinado que aún en la sombra tiene nido, busco únicamente la respuesta. Palmo a palmo lo inspecciono, en una pesquisa que me deja sin tiempo, que me cuenta solo pormenores ya evidentes en mi cuerpo.


Y mientras voy vagabundeando dentro de mi tiempo, éste va sepultándome en el encuentro, ganándome la partida, dejándome sin el recuerdo que es éste hoy.


NATHALIA CRUZ

15.5.09

CUCHARAS DE MÁS

Caminamos como quien no quiere la cosa,
pensando en las monedas y algunas cucharas de más,
sin mayor pretensión que ser como nubes
dilatadas en las pupilas de los soñadores

Y sin embargo el tiempo nos ha embargado
los versos, los sueños, los mismos tabacos
que saben a tierra madura; ahora dicen "out bussines"
sin comprender nuestro lenguaje efimero.

Marchitas son las ganas de amar
el solo de guitarra nos ensombrece el nervio.
la poesia vuelve del ayuno verde
enlouqecemos con variedad atípica descubierta...



...Después de tres dias en el sanatorio de los solariegos
con un poco menos de monedas que al principio
la Alicia de los cuentos ha crecido y no le divierte el Té,
caminamos como quien no quiere la cosa.

Sin embargo estamos desnutridos de poesia
mis manos y yo.
Con el embargo vestido de purpura y el tabaco
violentamente apagado en un zapato ajeno.

Camilo Andrés

10.5.09

POSMODERNIDAD Y POESIA I



Si las Meninas son aquello todo que puede estar representado pero que está ausente,
La experiencia íntima de la mirada es una lobotomía

El surrealismo nos dio buenas armas, una de ellas la duplicación de la nada, el inconsciente vivo

El arte moderno acuchilló el cuadro mismo, la tela ensangrentada puede mercantilizarse ahora
Y la poesía, como estructura invertebrada presente en tan solo un verso, es el arma anticapitalista por excelencia

Conocimos al poeta maldito, el que camino las multitudes y se embriago
Pero la poesía ni siquiera alcanza al “signo” del siglo XXI
Si después de toda estructura esta la ausencia, ni siquiera ya lo trágico ni lo apolíneo,
Sino la finitud…

(todas las estructuras desplegadas, todas las cárceles y las cadenas desmetalizadas y sin llaves)
…es el ojo imposible del poder viéndose a si mismo donde encontramos al fantasma en la máquina
Andrés Cuervo