25.6.08

HILOS


El alimento se encuentra en huecos,

agujeros que a cada paso se

rellenan de indefensas criaturas que caen.


Das pasos, movimientos execrables que tu cabeza

olvida... y sangras.

Fluye la sensación de lo inmediato.


El dulce sabor del alimento, recae en tu lengua,

entonces, escribes y tus dedos hacen huelga,

porque estas en un hueco de alimento.


Tus pulmones se rellenan, pero siguen los huecos.

Por la lluvia que verticalmente inunda y erosiona el camino

recuerdas la hoja blanca que ya no lo está…que se fue.







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Te levantas de la silla

Anunciando tu pronta muerte.

La voz que de hilo se transformo en soga

Se pierde en el vacío que dejo la esperanza.

Y la búsqueda de otra silla para sentarte

Se hace inminente al saber que la silla que ocupabas

Fue destruida por el silencio.

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Poema corto: Se acabo la hoja en la que escribías

Y no hay más que decir,

Salvo, una que otra majadería.


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Las manos se corroen por la artritis

Duelen cuando escribes, masturbas o frotas

Pero no te dejas vencer por el acoso del dolor.

Entonces escribes, escribes melancolías

Te masturbas, te masturbas en el placer color gris

Y frotas tu cabeza desesperado ante la idea

de confinarte a la quietud de lo irreductible





CAMILO ANDRES

23.6.08

La situacion es esta:





Un poeta de andén que duerme en el desierto;

un alacrán caminándole por la espalda,

el poeta con la navaja apretada en el bolsillo,

y el sol picándole en la cara.

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Ese mismo poeta de andén, escribiendo tres adivinanzas,

en la primera la respuesta es "el drama",

en la segunda es "la sangre"

y en la tercera es un "perro sin alas"

Escribiendo la respuesta de la última,

es que riega la taza de café sobre la hoja sin querer.

(O vaya uno a saber)

______________________________________

De cabeza duerme él con su compañera,

es que no ve la cama para descansar, sino como una

matera, y se siembran de cabeza con ella,

y se hacen el amor de cabeza también.

__________________________________________

Un día pasado de lluvia, buscando nicotina

en sus bolsillos, encontró un papel que decía:

"con el poder de gritar", mojado, con la tinta

desvanecida, ese escrito volvió a su sitio, a la calle.

__________________________________________

Dos cadáveres conversando,

uno le pregunta cómo va la vida,

el otro le contesta que pos ahí...

un bus a media velocidad,

un poeta de anden sudando por enfermedad,

pero no es que haya pescado una gripe,

no, menos aun una fiebre crónica,

no. Es sólo que su estado de orfandad,

hay días que no le deja ni caminar.

______________________________________

Este poeta, este gritón poco altivo,

andó desnudo por las calles, de una Bogotá

perversa, la preferida de él, la ciudad Mr Hyde,

la ciudad sin luna, sin sol, sólo gris y más gris.

Por eso la prefiere, porque el gris le recuerda las

entrañas de un sexo ya olvidado, le encanta por

que las putas parecen vivas, siempre vírgenes,

siempre a desflorar, y ese niño que quiere robarle,

le parece a un Adán pequeñito, desamado

desde el vientre, armado de enfermedad.

Esa Bogota Mr Hyde, le da para comer lo necesario,

para sacarle el olor a nicotina a sus vaqueros,

para llorar a gritos, para desesperar sin esperanza.

Va a los matinés, fuma las colillas que algún perro dejó,

y vive en el gris sin ojos,

Acampando en el jardín de algún conocido,

viviendo de la caridad de la lluvia,

y de las caricias que alguna buena mujer le brinda

como se brindaría una bendición, gratuita, sin nada

a cambio, salvo un escrito sobre la almohada

------------------------------------------------antes de irse, claro está.


Edison Diaz

19.6.08

AUTO-RE-INVENTOS




"Helena y Adriano.
sueños que se han forjado con lagrimas.
y madres que no quieren dar sus senos
para que la dulce leche se mezcle en la boca de estas criaturas."

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Los poetas de anden no tienen para el mercado,
pero el poco dinero que obtienen de su sudor,
lo emplean para comprar los libros que no pueden robar.

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Se planean peliculas, tardes de fotografia,
que enmarcan lo que es ser poeta de anden.
vagabundos de la lectura y suicidios tan razonados
que nunca llegan a realizarse, antes hay que cumplir
ciertos requisitos, papeleos, timbres y autenticaciones
de los siempre abajo firmantes.
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los poetas de anden no se golpean
cuando estan enojados,
prefieren escribir torpemente su ira.
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CAMILO ANDRES

DECLARACION


Te amo tanto

[que si me lo pidieras]

te ahorcaría,

[y con tu sangre siniestrada]

pintaría con uno de mis dedos

en la pared tu nombre

como dedicatoria,

[al cadáver reposado]


Edison Diaz

18.6.08

EPÍSTOLA CIBERNÉTICA


Esto son retazos de mi vida y mis replicas a los fantasmas que amo.

Epístola cibernética a mi Rose distante.

Oscilan mis arterias en el cuerpo estático, finito, intrascendente.
Roídos mis huesos, hallo tus penas como espinas carcomiendo mis entrañas; me haces falta y te someto al dolor de la nostalgia,
me supuran de estos ojos extrañados, dadivas que me figuran la existencia, la cruenta y pura esquina de la muerte en que nos habitamos.

Sucumbes ante el faro apagado de esta mierda, nuestra nada, de mis pobres e inconclusas determinaciones, y a su vez yo deliro por esa forma tan concreta de no verte, no hallarte y aún encontrarte inerme en féretro de mi alma. Enterrados bajo escombros orgánicos del mundo, nos revolcamos juntos entre los entes y prefiguramos rostros; y hay sombras que destilan llanto y claman auxilio a esta infinita soledad, aplastante a la estirpe de la tierra...

Pese a todo morimos, se muere, se muere lentamente entre memorias (finas apuestas del recuerdo vano) y celebramos funerales de anonimato para verter sobre ellos lagrimas y voces de ecos resentidos, de las manos en que se enconan gusanos; para concluir con la sosegada caminata de pulsantes acertijos de la nada.

Me callo y te veo todavía en una ausencia camuflada, recurrente a los abismos pero tímida a la caída, a esta esperanza de seguir vivos mientras se duerme y luego a nuestro modo exiliarnos a otro lugar, a otro terreno que no tenga nada mas que silencio, y así por fin correr menos lento, caer menos pronto, y beber sobre todo miedo, miedo, miedo.

Nathalia Cruz

13.6.08

Desde el cuarto 6C, en este capitulo: Homenaje al Hijo del Vecino.




Nacido en Sogamoso, de una familia modesta, estudiante de filosofía en la Universidad Nacional de Colombia. Después el gran paso en Europa, donde se especializó en Hispanística, estudiante de Heidegger. De quien Borges diría -Usted fue mi descubridor en el mundo Alemán- que honestamente es mucho decir, viendo cuan grande ha sido el impacto de Borges en letras Teutonas. Señoras y señores, es un placer poderles presentar en el andén, al que fundo el departamento de Hispánica en Bonn Alemania, y puso a pensar en español a mas de un Europeo. Damas y caballeros, Rafael Gutiérrez Girardot.

Los especialistas, dicen que en la obra de él, hay un compendio de formas por resolver, y claro, si es que él puso en práctica la vida social del campo, a eso le llamó: Estética de la modestia. Entonces, por lógica, alguien que no conoce el campo y a los campesinos Colombianos, le debe parecer algo por resolver, un problema investigativo inquietante. Problema que Rafael, o Rafa, como les plazca decirle a este paisano, resolvió en un dos por tres, diciendo que esa estética, se basaba en las relaciones que el llamó de "hijo de vecino", y que consistía en reducir a parámetros más cercanos las relaciones creativas y practicas del artista, además de posibilitar sacarle las viseras a toda creación literaria, base para toda critica estructurada y lucida.

Eso de relaciones "hijo de vecino", se fue volviendo toda una propuesta que lo puso por encima de varios intelectuales europeos del siglo XX. Hizo los prólogos en español, al gran Kafka, además a Nietzsche, Hölderlin, Royse, Janoska-Bendl (casi nada...) siguiendo su tesis -del campo- como punta de lanza. Ya imaginamos acá desde el andén, a todos esos estudiantes de Universidades Alemanas, diciendo de forma poco clara -Hi-jho de Vesh-ino (Sohn des Nachbars).

Entre otras cosas, fundó la editorial Taurus al lado de un español de apellidos Pérez Gonzales, y en pleno de la más absoluta informalidad (en un vestíbulo), sacaron a flote, aquella idea que ya lleva 50 años de funcionamiento.

Este Sogamoseño, que murió en el 2005 en Alemania, y que acá suponemos, en sus estertores pre mortuorios, paseo por la bella ciudad del sol. Es lastimosamente muy poco recordado. Pero desde acá le decimos que su legado a la literatura universal, su bigote negro y tupido, y sus cigarrillos siempre a medio empezar y sin filtro, vivirán en nuestra memoria. A él este homenaje, y su estrella en crayola desde hoy.



Edison Diaz

11.6.08

ROMPECABEZAS A DOS TIEMPOS





Déjame cortar tu cuerpo y meterlo con gran destreza en el mío.

Tomar sin que pueda alegarse alevosía, un poco de ese sudor estridente, deshacerlo entre mi boca y contar con la saliva uno a uno tus átomos desintegrándose en este éxtasis clandestino…

Tengo cada uno de tus dedos en mis bolsillos y aunque sin vida, parecen hurgar sin desatino el lugar que a ambos nos complacía llegar todas las tardes.

Has dejado de emitir ese aliento nauseabundo que te caracterizaba, el sopor del tabaco mezclado con el vino corriente que nos media el tiempo a sorbos, y que irremediablemente se fundió en ti para ser la tinta que naufragaba en eso que llamaste poesía y que hoy con los retazos de tu cuerpo he construido. Un poema frágil, inútil y semidormido. Una conjugación de verbos hechos piel y carne, que al final de la jornada van a condensarse en nada, en polvo al polvo, tierra a la tierra y tu cuerpo a mi cuerpo.

Quedan solo estos huesos torpes que son aún el mapa que destruyo para no encontrarte, una huella que va marcando un sitio exacto para retomarme hacia tu destino, pero pareces dormido con un morado fuerte que se toma tus labios cerrados por la risa. Y te invoco desde el llanto reclamándote a la muerte, esa misma a la que te lleve, en mi forma más sincera de hacer contigo un poema y ser los dos ese verso inmóvil que llaman Amor.



Natalia Cruz


10.6.08

Rutina



Se levanta, del costado de la cama vacío,
Da tres pasos hasta la puerta del baño,
Pero se arrepiente de entrar, prefiere
Dirigirse hacia la cocina,
Prepara café y enciende un cigarrillo,
A pesar de los letreros de prohibido fumar,
Que pegó como señal de advertencia.


Camina lentamente hacia la ventana,
Sus pies están llenos de ampollas.
Camina día y noche de arriba abajo
Sin nada más que hacer.


La ventana, ofrece un cuadro de ciudad demacrada
De edificios grises, de pastos inexistentes.
Mira de reojo hacia la cama, no hay nadie.
De lejos suena el caer del agua en la ducha.
Quiere desaparecer, arrojarse por la ventana.
Piensa en la posibilidad, pero sabe que quedaría vivo.
Saca del bolso de la mujer, un par de billetes
Y se va, esperando que cuando regrese de su rutina
Ya se haya largado.


Camilo Andrés.

9.6.08

GUÍA DE PARIS CON FOTOS

1.

Sentada en el metro de Paris, con las uñas pintadas de rosa.

en otra foto, en el Moulin Rouge, con las manos inquietas

en el museo de hurto francés, con la camisa desordenada

2.

Dos cantantes con las bocas abiertas, y las guitarras marchitas,

con una mujer floreciendo con su acordeón.

Después abrirá la boca ella, y el resto la cerrara


3.

Ahora, sale con un castillo de no se donde.

De esos que tienen los techos como si fueran un poco de crema de vainilla, al que le falta una cereza para ser un postre. Y ahí, ella ríe.


4.

La base de la torre Eiffel, llena de autos pequeñitos, y gente tirada por doquier, parecen una masacre, mucho color verde y camisas naranja salpicando el veraniego cuadro. Los cadáveres, miran una fuente escupirles agua-sangre.


5.

Un sitio se llama O`jules, mas color naranja, de noche es mas naranja, y la gente come jamón en la calle, en unas mesas mas bien estrechas, con cara de aburrimiento todos, y sonriendo en coro, solamente claro está, de ser necesario.


6.

Una señora hace mercado, o camina al cadalso,

con unos pantalones cortos, y la melena a medio pintar, de un rubio cobrizo falso.

Manteles verdes, manteles amarillos, muchas mesas,

y nadie es mesero.

7.

Un par de chefs, con cejas turcas, miran de mal gusto un platón de comida más bien viscosa,
parece masa para arepas.

Son delgados, acá en tierra de nadie, si el que cocina no es gordo, es un mal restaurante.


8.

El rió Sena la despeino, la sonrisa se le salio del marco. Que feliz corre el agua a su espalda, y hace un sol medio tímido, de esos que no dan bochorno, pero sientan su presencia en la piel. El collar siempre en el cuello, es el único que no se sale de marco.


9.

PLACE DE LA CONCORDE

Tanto azul, que drástico ese azul.


10.

Faltan 20 minutos para las nueve. Al éfimero le quedan 7 segundos para acabar la ronda y recomenzar. Los números en francés son el mismo símbolo que en español. Las uñas de rosado, los labios de rosado, el pollo pálido, una rama de algún vegetal, un jugo color guayaba, pero que no es de guayaba. El recipiente del blanqueador sirve también de florero, y las flores a su vez de espectadores. Unas bolsas, muchos papeles de promociones de viajes a Argelia, de vacaciones a las Guyanas, y de comida rápida en restaurantes de Haití. El plato anda medio desocupado, y en la mesa nada de mantel, un color crema por doquier, y el efímero no termina la ronda ni esperándolo el 12 en la puerta.

11.

a

Uñas de rosado, tocando el borde de una olla, como si fuese la boca de alguien.

b

Un molino rojo, que al Quijote nunca inquieto.

c

Ella recostada en un dedo gigante, que no tiene la uña de rosado, con ella que parece una cortada en el dedo.

d

El arco del triunfo, pasó Hitler, y pasó ella en pleno embotellamiento de carritos desechables.

12.

los colores se toman la cámara, parece que me hubiera mareado, que estuviera con los ojos salidos de cuenca, que esas gafas negras de ella, fueran los ojos de una avispa que merodea en tanto verde, con rojo, blanco y azul.



-----------------------------------Y NI UN MESERO


Edison Diaz

7.6.08

¡ASÍ, SÓLO ASÍ!



Sospechosa forma en que me miras,
Igual que miras las calles empinadas y húmedas.


Delicada manera de escucharme,
Como escuchas un carro por la autopista,
Sin rumbo definido e inerte.



Asombrosa forma de tu boca al hablarme,
Como hablarle a la ironía,
Sentado al frente del temor.



Dolorosa secuencia de tu tacto,
Como el golpe de una nota musical en la pared.



Inverosímil manera de llorar,
Cuando te bese en el andén de una casa X,
Improvisando una lluvia de caricias.
¡Así, solo así!




Camilo Andres

6.6.08

RALENTÍ DE SIN AFUERAS




Romper lo que alcance a la mano

Asfixiar el puñado vidrioso y que corte

Luego verter las manos sanguíneas en el agua

Y recordar cualquier infancia

El rojo-rojo va transparentándose

Va ondeando espeso en la liviandad de la lluvia

Porque es un día paramoso y las manos borboteantes y abiertas van coloreándolo

Por otro lado, los pies ateridos y ensortijados de hojarasca que la lluvia engorda

También desnudos y pálidos

También venosos y palpitantes

(Para ellos sería brasas ardientes,

Pero habitamos el escampado de un día paramoso)

Resignados, van hundiéndose terrosos y pesados como bueyes

Como gigantes dóciles y cansados, y quedan sepultados

Por último, el peso debilitado va gravitando

La mirada presa de náusea va nublando la caída

Las tramoyas de lluvia ralentizan el vértigo

y embellecen la inercia embebida del cuerpo

Sonidos submarinos y goteantes cuando cae…el cuerpo henchido y fulminado

Se han embarazado gototas en mis ojos…

…sin afueras, entre charco rojo-rojo y el sueño, voy cerrando el corazón,

Olvidando este mundo indigesto y atragantado

Este mundo vaciado-antediluviano

Queda mi muerte…

Anegada de un llanto involuntario



Andres Cuervo

3.6.08

REVOLUCION Y REVOLUCIONES















Me gusta embriagarme

Estar sobrio me hace sentir miedo

Prefiero la tibieza de tus ojos

Que tu revolución, tan real como inminente

Tan necesaria como el vino.

Seductora y cruel,

Por ella te irías, Te iras, te has ido.

El vino no me dejará

Y estará presente en la revolución

Darías tu sangre al pueblo amarillo

Yo desangraría al vino rojo

Te gusta embriagarte de gente

Estar con ellos, luchar con ellos.

Me gusta beber con la gente

Estar contigo, luchar contigo.

No importa si das tu sangre al pueblo,

Si das tu cuerpo, tu cabello,

Tus palabras, tu fuerza.

Pero nunca le des el vino de tus ojos

Ese, déjamelo para embriagarme

Con tus lagrimas, felices o tristes

Derramadas por el pueblo o por mí.

Así, el vino que cubre nuestras cabezas,

Se ira con el pueblo y solo nos quedara

El pan y el miedo.



Camilo Herrera

X X I



La enfermedad del siglo XXI radica en la perturbadora idea de ser errores místicos de Dios y el abandono en el que nos ha dejado. Penetrantes nubes cubren el cielo, que un día algunos niños de espaldas prominentes, forjaron e incitaron a las estrellas a brillar; ahora, la desolación cubre a los perdidos. Nunca antes como hoy, se hizo inminente que los cuerpos, especialmente las espaldas de aquellos niños llenos de ingenuidad, acaricien hasta el éxtasis, la gloria. Sin embargo no hay que aclarar el cielo, esas nubes deben permanecer allí, para recordar que alguna vez fuimos un error y de esta manera, mantener los sueños que desde el amanecer hasta la noche propician que el hombre no deje de elevar su cabeza hacia el cielo, llorando por un destino que lleva a cuestas. Libertad.



Camilo Herrera