9.10.09

Espacio múltiple






Cada cosa en su lugar, pensó la cabeza
Pensar lo pensado doblaba el espacio y el tiempo donde,
De repente, no podía ver ya la silueta femenina sobre la cama
Ni los jirones de lluvia en la ventana
Estuvo arrancando pedazos de pared lanzándolos a cualquier rincón
Tal silencio que parecía no amanecer nunca, de la silueta devino un hecho concreto e hicieron el amor
Las dudas sobre el momento
El cigarrillo de siempre, y pensó: “escribir y leer toda la noche como una máquina”
Se iba quedando sin fuerzas y aparecieron insectos blancos
Lo mordieron, lo hurgaron, fueron la palabra “helmintos” en la cabeza
Y sintió sus entrañas como un embrollo de limpieza, sin peligros ni enfermedades
Las alucinaciones carnales se fueron, las ventanas temblaban con las ráfagas de viento
Una fina luz se filtraba por debajo de la puerta, habitándolo todo
Desnudo, sin problema, escribió un poema y la maquinaria se llenó de alma
Sintió calor, desnudo…y el edificio afuera resistiendo a las tormentas
Una sintaxis se apoderó de la habitación, y los pedazos arrancados de pared volvieron sin grietas
“aquel recuerdo involuntario, esa palidez y me acordaba viéndote y la luz del día y tu …solitario en la sola noche donde quiero el recuerdo”
1. La poesía automática
2. Las cosas no dichas,
3. Conocer un arma que se parezca a uno
4. Aprender a amar
5. Dejar que todo nos habite
6. Tener brazos firmes y romper el interior
Cada cosa abandonada, sin lugar donde pensarla, una prosa embarazada
Los cielos vacíos, los cielos rasos, los cielos sin mancha
La habitación de un hotel barato de una capital desconocida
Siempre encontrar a la otredad, deslizar el tacto hacia su centro
En si mismo, canibalismo desconocido, una violencia inexistente que nos posee y su cabeza en paz encuentra ideas puras.



Andrés Cuervo

23.8.09

PLACERES AGOTADOS

Consumido en el azar del impasible correr del tiempo,
Acostumbrado al cigarro en las manos,
Espera H en la estación del transporte público.

Una ciudad que ha malgastado sus trucos,
Abominables lagartos de metal succionan los cuerpos,
F frota sus manos en pro de un poco de calor.



Hace más de 9 meses que H y F contemplan posibilidades,
El futuro les arroja migajas de otros en forma simultánea,
Poco a poco el cancerígeno placer se ha ido agotando.


F no siente los agudos latidos en su corazón como tiempo atrás,
H agota su paciencia en la espera del ómnibus que lo lleve a dormir,
Todo está preparado para desahuciar treinta años de confidencias.





F prepara el discurso del no más,
H alista las monedas para pagar,
El cielo encamina sus nubes obscuras de tormenta.

Papel y lápiz contienen los años de abnegada presencia de F,
Las piernas de H no responden tratando de alcanzar las ruedas y el acero,
La banda sonora de los truenos abrigan los dos corazones dudosos.

H decide caminar hasta lo que ha llamado desde hace mucho Casa,
No sabe que acaba de aumentar el plazo al enfermizo fin,
Preocupada por el extraño retardo inusual en treinta años F llora.

La atmosfera grisácea compra por muy poco unas cuantas gotas de lluvia.

H ajusta su gabardina protegiéndose de la inclemencia,
F enjuga sus lágrimas y pide a su cuerpo firmeza en su decisión,
Los charcos se convierten en océanos gracias a la basura.

H busca refugio en los techos salientes de las casas embarradas,
Con pañuelo en mano F se acerca a la ventana mirando las fuertes gotas,
Desértica la ciudad acompaña estos seres evitando su mejor momento.

Dobla la esquina muy pegado a la pared para evitar manchar la ropa,
Reconoce una figura doblando la esquina y sabe quién es,
Ha llegado el instante que se quiere fugaz y se antoja lento.

No alcanza a golpear H cuando la puerta se abre recibiéndolo,
F apresura su ida a la puerta para ver a ese que amó pero hoy abandona,
Puerta, madera, lluvia, barro, despedida, abrazo.

El no encuentra razones del abrazo pero olvida su enfermizo día.
Ella olvida sus ansias de adiós y encuentra a H mojado y cálido.
El diario y su contenido aguardaran otra oportunidad del adiós.

CAMILO ANDRES

3.7.09

Para matar un Recuerdo

video

Fue un exploracion recursiva... Nada que perder, minutos de perfección efímera. Ahora que lo veo, no dejo de pensar en las cosas que han pasado desde aquel tiempo. La gente que colaboraboró y ya no está, la presentacion llena de altibajos, las ganas de hacer sin esperar nada a cambio, sin querer reconocimiento, reconocimiento que no se logró tampoco (je), las caras de todos, el sabor dulcemente amargo del ron, los ampones que querían alzarce con el trofeo de alguna cámara mal parqueada y descuidada. Derrepente creo que se pudo haber hecho algo con todo lo que pasó ese día de grabacion, algo con esas sombras que se paseaban a lado y lado de la ventana y que parecían espectros llenos de una trama infinita, de alegría, pobreza y mierda. Es raro, y es valioso que eso ahora se pueda compartir en este pedazo de blog, que ya hasta nos han comenzado a invadír con propagandas de alargamiento de penes,y tratamiento antiarrugas (que seguramente tendrán también algo de poético y que desconosco). En fin. Queda para la posteridad este pequeño riesgo que hasta Luis Sepulveda desconoce y que ahora sale a la luz diminuta de este andén.

Edison Diaz

2.7.09

Presagio


Si te hablo y desconoces la música imposible y la única que sé,
si quieres que la música _________, te digo: no soy músico,
pero si el verso es el arma invertebrada que ruptura prosas,
seremos más que textos, somos el apostrofe de los futuros lectores que biblias olvidan.

Andrés Cuervo

24.5.09

En esta mañana


De este transcurrir en el tiempo, que no es más que el hoy furtivo que acierta siempre éste rumbo, quiero tomar el no estar. Deseo aplicarle la desmemoria y beber de él la más agónica sonrisa.


De este tiempo que se hunde por los poros y hace las rutas más finas en mi mapa, solo requiero el horizonte, simplemente porque está sin que lo vea y va haciéndose a su antojo mientras me desvisto.


De ese obstinado que aún en la sombra tiene nido, busco únicamente la respuesta. Palmo a palmo lo inspecciono, en una pesquisa que me deja sin tiempo, que me cuenta solo pormenores ya evidentes en mi cuerpo.


Y mientras voy vagabundeando dentro de mi tiempo, éste va sepultándome en el encuentro, ganándome la partida, dejándome sin el recuerdo que es éste hoy.


NATHALIA CRUZ

15.5.09

CUCHARAS DE MÁS

Caminamos como quien no quiere la cosa,
pensando en las monedas y algunas cucharas de más,
sin mayor pretensión que ser como nubes
dilatadas en las pupilas de los soñadores

Y sin embargo el tiempo nos ha embargado
los versos, los sueños, los mismos tabacos
que saben a tierra madura; ahora dicen "out bussines"
sin comprender nuestro lenguaje efimero.

Marchitas son las ganas de amar
el solo de guitarra nos ensombrece el nervio.
la poesia vuelve del ayuno verde
enlouqecemos con variedad atípica descubierta...



...Después de tres dias en el sanatorio de los solariegos
con un poco menos de monedas que al principio
la Alicia de los cuentos ha crecido y no le divierte el Té,
caminamos como quien no quiere la cosa.

Sin embargo estamos desnutridos de poesia
mis manos y yo.
Con el embargo vestido de purpura y el tabaco
violentamente apagado en un zapato ajeno.

Camilo Andrés

10.5.09

POSMODERNIDAD Y POESIA I



Si las Meninas son aquello todo que puede estar representado pero que está ausente,
La experiencia íntima de la mirada es una lobotomía

El surrealismo nos dio buenas armas, una de ellas la duplicación de la nada, el inconsciente vivo

El arte moderno acuchilló el cuadro mismo, la tela ensangrentada puede mercantilizarse ahora
Y la poesía, como estructura invertebrada presente en tan solo un verso, es el arma anticapitalista por excelencia

Conocimos al poeta maldito, el que camino las multitudes y se embriago
Pero la poesía ni siquiera alcanza al “signo” del siglo XXI
Si después de toda estructura esta la ausencia, ni siquiera ya lo trágico ni lo apolíneo,
Sino la finitud…

(todas las estructuras desplegadas, todas las cárceles y las cadenas desmetalizadas y sin llaves)
…es el ojo imposible del poder viéndose a si mismo donde encontramos al fantasma en la máquina
Andrés Cuervo

6.4.09

Arena



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Los héroes enigmáticos de mi época
fueron todos y cada uno de los poetas
que desayunaban cigarrillos con pan,
que asistían a los bailes privados
con la camisa arrugada y llena de sangre.

Héroes de los sueños épicos
soñados por todos e ignorados
por los mismos que los sacaban de sus tumbas
empapados en el sudor del espanto,
del drama primero,
del fusil primigenio que mató a Adán.

Edison Diaz

11.3.09

Urgente

La poesia del anden se encuentra en reparación,
mejor sería decir, el mismísimo anden esta en reparación afectiva,
la cinta que advierte el peligro rodea las palabras llenas de polvo,
las letras han ido desapareciendo y solo nos deja el rastro difuminado
de las consonantes mal graficadas;
¿Que hacer? se preguntan los obreros de esta obra no planificada
y mucho menos consultada-

¡Esta bien que la poesia decaiga y se borren con soplos sus emociones!
Pero es inadmisible prescindir de los afectos.

El anden esta en proceso de reestructuracion,
ofrecemos disculpas por las molestias.

15.1.09

INTRO-TERRAQUEO



Tu sombra, haciendo colores en mi cuerpo.

Tu sombra, pintando miles de recuerdos,

Intensificando el pestañear de mis ojos,

Dilatando mis pupilas,

Ensangrentando mis labios,

Sofocando mis atardeceres, y penetrando mi sexo.

Tus piernas,

Bosque sin límites,

Con los pelos enmarañados.

Viaje de mis fantasías,

Olor a selva, a vida salvaje.

Olor a dragón lanzando llamas, escupiendo deseo,

Lanzándome por el espacio,

Lanzándome por tu cuerpo,

Olor a ti.




Rosa de la Hoz

5.1.09

Portazo espiritual y mental

Escribo sólo
solo
solo
solo









También escribo
también
también
también
y un milagro inesperado tapona las venas





Entonces sólo escribo muerto
muerto
muerto
muerto
o escribo escribo escribo.




Algunas veces escribo pegado
pegadopegadopegado
pero siempre
sin importar el color de la tinta
EN MAYUSCULA o cursiva
que más da;
sólo tambien muerto escribo pegado

CAMILO ANDRÉS