Espacio múltiple

Cada cosa en su lugar, pensó la cabeza
Pensar lo pensado doblaba el espacio y el tiempo donde,
De repente, no podía ver ya la silueta femenina sobre la cama
Ni los jirones de lluvia en la ventana
Estuvo arrancando pedazos de pared lanzándolos a cualquier rincón
Tal silencio que parecía no amanecer nunca, de la silueta devino un hecho concreto e hicieron el amor

Las dudas sobre el momento
El cigarrillo de siempre, y pensó: “escribir y leer toda la noche como una máquina”
Se iba quedando sin fuerzas y aparecieron insectos blancos
Lo mordieron, lo hurgaron, fueron la palabra “helmintos” en la cabeza
Y sintió sus entrañas como un embrollo de limpieza, sin peligros ni enfermedades
Las alucinaciones carnales se fueron, las ventanas temblaban con las ráfagas de viento
Una fina luz se filtraba por debajo de la puerta, habitándolo todo
Desnudo, sin problema, escribió un poema y la maquinaria se llenó de alma
Sintió calor, desnudo…y el edificio afuera resistiendo a las tormentas

Una sintaxis se apoderó de la habitación, y los pedazos arrancados de pared volvieron sin grietas
“aquel recuerdo involuntario, esa palidez y me acordaba viéndote y la luz del día y tu …solitario en la sola noche donde quiero el recuerdo”
1. La poesía automática
2. Las cosas no dichas,
3. Conocer un arma que se parezca a uno
4. Aprender a amar
5. Dejar que todo nos habite
6. Tener brazos firmes y romper el interior
Cada cosa abandonada, sin lugar donde pensarla, una prosa embarazada
Los cielos vacíos, los cielos rasos, los cielos sin mancha
La habitación de un hotel barato de una capital desconocida
Siempre encontrar a la otredad, deslizar el tacto hacia su centro
En si mismo, canibalismo desconocido, una violencia inexistente que nos posee y su cabeza en paz encuentra ideas puras.

Andrés Cuervo

PLACERES AGOTADOS

Consumido en el azar del impasible correr del tiempo,
Acostumbrado al cigarro en las manos,
Espera H en la estación del transporte público.

Una ciudad que ha malgastado sus trucos,
Abominables lagartos de metal succionan los cuerpos,
F frota sus manos en pro de un poco de calor.

Hace más de 9 meses que H y F contemplan posibilidades,
El futuro les arroja migajas de otros en forma simultánea,
Poco a poco el cancerígeno placer se ha ido agotando.

F no siente los agudos latidos en su corazón como tiempo atrás,
H agota su paciencia en la espera del ómnibus que lo lleve a dormir,
Todo está preparado para desahuciar treinta años de confidencias.

F prepara el discurso del no más,
H alista las monedas para pagar,
El cielo encamina sus nubes obscuras de tormenta.

Papel y lápiz contienen los años de abnegada presencia de F,
Las piernas de H no responden tratando de alcanzar las ruedas y el acero,
La banda sonora de los truenos abrigan los dos corazones dudosos.

H decide caminar hasta lo que ha llamado desde hace mucho Casa,
No sabe que acaba de aumentar el plazo al enfermizo fin,
Preocupada por el extraño retardo inusual en treinta años F llora.

La atmosfera grisácea compra por muy poco unas cuantas gotas de lluvia.

H ajusta su gabardina protegiéndose de la inclemencia,
F enjuga sus lágrimas y pide a su cuerpo firmeza en su decisión,
Los charcos se convierten en océanos gracias a la basura.

H busca refugio en los techos salientes de las casas embarradas,
Con pañuelo en mano F se acerca a la ventana mirando las fuertes gotas,
Desértica la ciudad acompaña estos seres evitando su mejor momento.

Dobla la esquina muy pegado a la pared para evitar manchar la ropa,
Reconoce una figura doblando la esquina y sabe quién es,
Ha llegado el instante que se quiere fugaz y se antoja lento.

No alcanza a golpear H cuando la puerta se abre recibiéndolo,
F apresura su ida a la puerta para ver a ese que amó pero hoy abandona,
Puerta, madera, lluvia, barro, despedida, abrazo.

El no encuentra razones del abrazo pero olvida su enfermizo día.
Ella olvida sus ansias de adiós y encuentra a H mojado y cálido.
El diario y su contenido aguardaran otra oportunidad del adiós.

CAMILO ANDRES

Para matar un Recuerdo

Fue un exploracion recursiva... Nada que perder, minutos de perfección efímera. Ahora que lo veo, no dejo de pensar en las cosas que han pasado desde aquel tiempo. La gente que colaboraboró y ya no está, la presentacion llena de altibajos, las ganas de hacer sin esperar nada a cambio, sin querer reconocimiento, reconocimiento que no se logró tampoco (je), las caras de todos, el sabor dulcemente amargo del ron, los ampones que querían alzarce con el trofeo de alguna cámara mal parqueada y descuidada. Derrepente creo que se pudo haber hecho algo con todo lo que pasó ese día de grabacion, algo con esas sombras que se paseaban a lado y lado de la ventana y que parecían espectros llenos de una trama infinita, de alegría, pobreza y mierda. Es raro, y es valioso que eso ahora se pueda compartir en este pedazo de blog, que ya hasta nos han comenzado a invadír con propagandas de alargamiento de penes,y tratamiento antiarrugas (que seguramente tendrán también algo de poético y que desconosco). En fin. Queda para la posteridad este pequeño riesgo que hasta Luis Sepulveda desconoce y que ahora sale a la luz diminuta de este andén.

Edison Diaz

Presagio

Si te hablo y desconoces la música imposible y la única que sé,
si quieres que la música _________, te digo: no soy músico,
pero si el verso es el arma invertebrada que ruptura prosas,
seremos más que textos, somos el apostrofe de los futuros lectores que bibilias olvidan.

Andrés Cuervo

En esta mañana

De este transcurrir en el tiempo, que no es más que el hoy furtivo que acierta siempre éste rumbo, quiero tomar el no estar. Deseo aplicarle la desmemoria y beber de él la más agónica sonrisa.

De este tiempo que se hunde por los poros y hace las rutas más finas en mi mapa, solo requiero el horizonte, simplemente porque está sin que lo vea y va haciéndose a su antojo mientras me desvisto.

De ese obstinado que aún en la sombra tiene nido, busco únicamente la respuesta. Palmo a palmo lo inspecciono, en una pesquisa que me deja sin tiempo, que me cuenta solo pormenores ya evidentes en mi cuerpo.

Y mientras voy vagabundeando dentro de mi tiempo, éste va sepultándome en el encuentro, ganándome la partida, dejándome sin el recuerdo que es éste hoy.

NATHALIA CRUZ

CUCHARAS DE MÁS

Caminamos como quien no quiere la cosa,
pensando en las monedas y algunas cucharas de más,
sin mayor pretensión que ser como nubes
dilatadas en las pupilas de los soñadores

Y sin embargo el tiempo nos ha embargado
los versos, los sueños, los mismos tabacos
que saben a tierra madura; ahora dicen "out bussines"
sin comprender nuestro lenguaje efimero.

Marchitas son las ganas de amar
el solo de guitarra nos ensombrece el nervio.
la poesia vuelve del ayuno verde
enlouqecemos con variedad atípica descubierta...



...Después de tres dias en el sanatorio de los solariegos
con un poco menos de monedas que al principio
la Alicia de los cuentos ha crecido y no le divierte el Té,
caminamos como quien no quiere la cosa.

Sin embargo estamos desnutridos de poesia
mis manos y yo.
Con el embargo vestido de purpura y el tabaco
violentamente apagado en un zapato ajeno.

Camilo Andrés

POSMODERNIDAD Y POESIA I

Si las Meninas son aquello todo que puede estar representado pero que está ausente,
La experiencia íntima de la mirada es una lobotomía

El surrealismo nos dio buenas armas, una de ellas la duplicación de la nada, el inconsciente vivo

El arte moderno acuchilló el cuadro mismo, la tela ensangrentada puede mercantilizarse ahora
Y la poesía, como estructura invertebrada presente en tan solo un verso, es el arma anticapitalista por excelencia

Conocimos al poeta maldito, el que camino las multitudes y se embriago
Pero la poesía ni siquiera alcanza al “signo” del siglo XXI
Si después de toda estructura esta la ausencia, ni siquiera ya lo trágico ni lo apolíneo,
Sino la finitud…

(todas las estructuras desplegadas, todas las cárceles y las cadenas desmetalizadas y sin llaves)
…es el ojo imposible del poder viéndose a si mismo donde encontramos al fantasma en la máquina
Andrés Cuervo

Arena

Los héroes enigmáticos de mi época

fueron todos y cada uno de los poetas

que desayunaban cigarrillos con pan,

que asistían a los bailes privados

con la camisa arrugada y llena de sangre.

Héroes de los sueños épicos

soñados por todos e ignorados

por los mismos que los sacaban de sus tumbas

empapados en el sudor del espanto,

del drama primero,

del fusil primigenio que mató a Adán.

Edison Diaz

Urgente

La poesia del anden se encuentra en reparación,
mejor sería decir, el mismísimo anden esta en reparación afectiva,
la cinta que advierte el peligro rodea las palabras llenas de polvo,
las letras han ido desapareciendo y solo nos deja el rastro difuminado
de las consonantes mal graficadas;
¿Que hacer? se preguntan los obreros de esta obra no planificada
y mucho menos consultada-

¡Esta bien que la poesia decaiga y se borren con soplos sus emociones!
Pero es inadmisible prescindir de los afectos.

El anden esta en proceso de reestructuracion,
ofrecemos disculpas por las molestias.

INTRO-TERRAQUEO

Tu sombra, haciendo colores en mi cuerpo.

Tu sombra, pintando miles de recuerdos,

Intensificando el pestañear de mis ojos,

Dilatando mis pupilas,

Ensangrentando mis labios,

Sofocando mis atardeceres, y penetrando mi sexo.

Tus piernas,

Bosque sin límites,

Con los pelos enmarañados.

Viaje de mis fantasías,

Olor a selva, a vida salvaje.

Olor a dragón lanzando llamas, escupiendo deseo,

Lanzándome por el espacio,

Lanzándome por tu cuerpo,

Olor a ti.

Rosa de la Hoz

Portazo espiritual y mental

Escribo sólo

solo

solo

solo

También escribo

también

también

también

y un milagro inesperado tapona las venas

Entonces sólo escribo muerto

muerto
muerto
muerto

o escribo escribo escribo.

Algunas veces escribo pegado

pegadopegadopegado

pero siempre

sin importar el color de la tinta

EN MAYUSCULA o cursiva

que más da;

sólo tambien muerto escribo pegado

CAMILO ANDRÉS

Palabra del día:

Prescindir.

Palabra del día:

Prescindir.

Prescindir para extrañar,

comenzar a prescindir para echar de menos,

para hallar la consecuencia.

Prescindir haciendo resonancia

en los oídos

en las puntas de los dedos,

soñar que se prescinde de la vida

y que un mar de gente intenta reanimarte,

sacarte de el estado de reptil,

salirse, que es como prescindir

del habitar,

del ocupar

del llenar.

Prescindir del vino:

Prescindir de la esperanza.

Comenzar a no necesitar:

El final de toda presunción.

Las ruinas del centro,

la ciudad y un descalabro

de dos millones de indigentes:

Felices imprescindibles todos ellos.

Levantarse de la mesa,

y tirar la comida contra las paredes:

Prescindir de la satisfacción absoluta.

Tirarse a un tren,

tirarse en zambullida a la mar,

a la alberca,

al poso séptico,

al poso escéptico,

flotar en el universo

formar una constelación,

prescindir del cielo,

crear uno nuevo.

Caer por knockout en el tercer asalto,

ver la toalla volando desde la esquina,

húmeda de sangre.

Prescindir de la posibilidad de

levantarse. Una voz que grita

no más asaltos, y !saz!

que comienzas a prescindir de los dientes,

que ahora caen como perlas preciosas

de la boca

de tú boca.

Prescindir de toda corporeidad.

Prescindir de los servicios de aduana

de las cámaras de fotos

de los animales en los circos,

del futbol dominical.

Dejar que todo se aparte,

y uno quedarse quieto,

y que todo pase,

y que sople el viento.

Dejar que todos prescindan hoy de mí,

dejarme pescar, morder el anzuelo,

sólo para saber qué pasa,

sólo para eso.

Edison Diaz

MEDICAMENTOS

Para: Yudy Velásquez.

Automedicado los lunes en la noche para olvidarte,

Buscando expectorar la nostalgia,

Sacando la basura de la caneca vacía,

Cosas sin sentido, repetitivas y solo.

Los sueños se desperdician a través de colores naranjas

Y un vidrio como último bastión de la impotencia

Se convierte en el refugio más adecuado

Para evitar mis muebles y el vacio que dejaste.

¡Esta bien, todo esta bien!

Le digo al reflejo que hace de mí el espejo

Que no es ni la mitad de hace un año.

Mirando mi interior el martes por la noche.

Quisiera saltarme el miércoles,

Puesto que lloro a las 3:30 de la noche

Sudando y arropado con una camiseta

De esas que obsequian en navidad.

Los jueves trabajo, en realidad trabajo,

Para evitar pensar en lo que fue de ti,

Donde estas o si cruzando la calle te veré.

Los jueves mecanizo las emociones.

Llega al fin el viernes sin efectos del medicamento,

Así que sorbo a sorbo de tequila

Pretendo ahogarte a la mitad de la botella

¡Sabes nadar muy bien!

Sábado de resaca, unas neuronas más quemadas.

Espero que sean las neuronas que te piensan.

Tres notas de una serenata de Bajo.

Sábado en la tarde comienzo a odiarte.

El domingo es el peor día…

…Automedicado los lunes en la noche para olvidarte.

CAMILO ANDRES

Diez Días en Coma

Para Camilo Herrera

Antes de todo, me agarré firmemente

a la manta regalada que me cubría.

Era azul, y aún olía a mi hermano.

La apreté fuertemente.

Entró un zumbido de viento por la ventana.

Sonó una canción sin autor evidente.

Y con ello el silencio a mis oídos y a mis ojos.

Entonces comenzó el viaje.

El cielo se partía en dos.

de una telaraña pequeñita,

comenzaron a caer insectos,

El cuadro bailarín de mi puerta,

se puso a blanco y negro.

Y el sol rojo hasta estallar-

Sentí unas manos caminando por la espalda,

una mujer de medio cuerpo, toda violeta,

con los ojos quietos, y el pelo verdoso.

Yo sudé. Ella siguió pasando sus manos por mi pellejo

abandonado. Ladró un perro en la avenida desierto

Creo haberle dicho que sufría de insomnio,

y ella me decía que sufría de amor.

Las cortinas cambiaron de nombre.

Ahora se llamaban esperanza.

Y agitadas por un viento que se colaba o salía

de mis fracturados pulmones,

danzaban y se movían dejando ver

una simple noche bogotana, llena de siluetas.

Una noche de abandonados, y de fumadores

de dedos amarillos.

Llegó el amanecer. Y caían copos de miel

todos redonditos y cafés.

caían pianos del cielo.

caían corcheas, caían niños desnudos.

Llovían lagrimas, y un técnico

dijo que llovían ausencias.

Los relojes se detuvieron.

Las letras se quedaron sin marcha.

Una partida de ajedrez se quedó en tablas,

y la señora que todos los días está

en pijama, hoy se puso tacones, y se aplicó labial.

La cama comenzó a tragarme.

El Detective, me dijo que era pereza,

en medio de copas, y sombreros,

yo le dije que era nostalgia.

Que había días en que la nostalgia sufría

de unos apetitos terribles.

Que se tragaba todo, y que era quimérica.

Él, contando con los dedos, pidió

que le rompieran tres huevos.

Yo pedí un café con leche, más café que leche.

Los recuerdos entonces se volvieron de piedra.

Estalactitas de sueños sin cumplir.

Amantes que dejaron un par de medias y se fueron.

La hija de un amigo que gustaba de ver osos dibujados

en la pared de su cuarto.

El primer muerto que vi de frente,

al primero que mataron en la esquina de mi casa

con un balazo en toda la mitad del pecho,

y otro tiro que abrió camino entre el cuello y la cabeza.

Entonces comenzó un mareo.

Vómitos sin programar.

Dormir al lado de un balde.

procurar dormir de lado, pensar de lado,

hacer el amor de lado,

comer de lado.

No fuera y el vomito me ahogara.

Una temporada de viajes oníricos,

al Amazonas, a Berlin, Budapest,

Puerto Salgar, Mompox.

Visitas de cuatro segundos cada una.

Un par de bares, un saludo,

y de vuelta al avión de los sueños.

Una botella de ron destapada

unas niñas jugando al pelotón de fusilamiento.

1, 2, 3, y la caneca de basura hasta

el borde de mierda a rebozar.

Soñé que era un espía,

un subcontratado de la kgb,

un huérfano ideológico, un paralitico

con problemas pulmonares.

Soñé que venía el Bolaño de Carnet de baile,

y que yo le decía que bajara la velocidad

del viejo porsche que andaba a 100 por hora.

Otro día bajaba la guardia,

y entre risas, una pesadilla nueva se avecinaba.

Una bruja con cabeza de serpiente, quería

leerme la mano, yo me empeñaba en esconder

las palmas bajo la almohada,

pero todo intento parecía vacio, parecía inquietarle.

La bruja que no era estúpida,

me leyó la planta de los pies,

y en vez de decirme el futuro

me dio el parte de un sin fin de enfermedades

que se tragaban el corazón de mis amados conocidos.

Y ahí, suavecito,

un solo de piano comenzaba a sonar.

El balde los vómitos desapareció,

la cobija de mi hermano se fue

volviendo papel de lija.

Los recuerdos se esfumaron,

volví a nacer, sin nada,

sin lenguaje, sin palabra

sin letras

sin amigos

sin familia

sin mi

sin ti

La mujer que aparecía con el pelo verdoso,

de mi espalda se fue adueñando

y una paloma deforme le sacaba

bocados de arroz a un tipo aburrido

que miraba la televisión.

Después desperté por completo,

y todo estaba en su lugar,

un compadre que se untaba ron en la chaqueta

como untándose loción,

me dio la bienvenida,

yo le dije que sentí el paso imponente del tiempo,

y él me contestó, que sólo habían pasado

diez días desde que me perdí.

Edison Diaz

DESOBLIGACIONES

Viajan en corceles de madera

rellenos de aserrín en sus cabezas

la arena se mezcla con las oraciones

sin verbo ni sujeto ni sentido

y las des-obligaciones son sólo

una llamada y un par de cervezas

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Convertidos en vigilantes y policías

Un recuerdo pegado en la pared

El recuerdo queriendo estar pegado al olvido

Tres poetas olvidados de la poesía

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¿Hay un orden natural de las cosas?

Perdóneme señor Antunes pero los muertos,

segregan en nuestras cabezas excremento

los amigos se escupen unos a otros

y los únicos que ganan algo son los escritores mediocres

que invaden con mierda las grandes librerías

y a usted sólo lo encontramos en bibliotecas...

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Las terrazas no son tan propicias

las navajas ya no asombran

las canciones se están convirtiendo en agujeros

y los sobornos cada vez son mas pequeños

entonces alguien dígame:

¿Como carajos pretenden que escriba?

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La nariz me ha sangrado últimamente

mientras me baño,

y el hilo de sangre se mezcla con el agua,

he preguntado: ¿Que será?

Se me sale la poesía literalmente del cuerpo

CAMILO ANDRES

AJENA

Camino con los ojos puestos en los senos de aquella mujer que se quitó la chaqueta, la forma de la blusa sugería sexo hasta el amanecer de un día caluroso; cerveza, caminata y sensación marchita en el abdomen, por no tener el valor de sumergirme en ellos.


Subo escaleras observando traseros que lamería gustoso entre las faldas, rasgando medias de nylon, mujeres de oficina uniformadas, todas ellas para mi, piernas que apretaría gozoso. Mientras cruzo la calle, olvido el tráfico que puede ser letal, pero no tanto como los ojos extraños y cristalinos de placer que me llaman, me convocan a una cama, un pastizal, un baño, un semáforo; en los cuales pueda tomar una pausa de monotonía declarándole un alto al amor y entregarme al monstruo que habita húmedo y caliente entre las piernas de ellas rosado y febril, me grita, me pide más.

No disimulo mis intenciones, golpes y bofetones no se hacen esperar, llantos de la compañera que camina junto a mí, que no habita y es ajena a mis fantasías de la calle.

CAMILO ANDRES

De los que gustan de rompecabezas teatrales: Uno de 2 piezas y 1 acto

Erotismo, cada palabra dicha revela la proximidad casi de fuego que no me permite callarme y conmigo ir dejando una estela, un camino de lumbres que se persiguen; cada palabra no dicha, acabada en su silencio, apenas se le presiente y los labios que no encuentran su fruta madura, su bagazo de tanto remolerlo en los recintos secretos y cerrados.

Sensualidad, e ir rezumando como un líquido tibio cada pliegue que lo esconde y se lleva en espiral la sombra de la mano perseguidora… las palabras, que pesadas de tanto ir postergándose, van inmóviles, volviendo palimpsesto, al fulano objeto del deseo.

Voluptuosidad… cada cosa perseguida va dejándose alcanzar, cuando ya las periferias hambrientas van mordiéndose los montes, aruñando estribaciones, y las manos auscultantes, temblorosas y febriles, triunfan sin saberlo,

de tanto intuir la nada de su búsqueda,

trascienden tal vacío,

imaginan soledades,

en su rápido engranaje,

su moldura sin usar.

Creo que hacia el sexo transitamos, lugar común y habitar de todo preludio, obscureciendo todo deseo, en una bella muerte van haciéndose invisibles, claro, los cuerpos. Y claro, la lucha y su consabida metáfora dialogante, desnuda.

Carnosidad, los cuerpos desusados, vencidos en par, naturaleza asesinada.

(Las redes recogen sus cabuyas, como la red de un pescador que de madrugada, recoge sin peces y en silencio el enredijo, fosforeciendo las escamas en el espejo del río claro oscuro)

“Tal silencio, nacido, muerto y renacido sin mancha, de una muerte que no le fue sabida”

Tal desuso, deshora, y orgasmo, por supuesto; creo que me gustaría que apareciera junto contigo, tu nombre bruñido sobre las paredes, en estos recintos que van clareando con alguna luz que el sueño no permite distinguir, algún fuego lejano, la filigrana parpadeante de alguna persiana; un dibujo rupestre, y dejar que las huellas y alguna tierna sangre mezclada con lluvia, vayan dibujadas, coloidales, coagulantes, llevándose el secreto hacia la roca, que se lo trague la montaña, que al grito barbárico lo tributen desde lejos, que las luces artificiales se vean desde alguna ventana, y que tal grito, se confunda en el graznar de algún pájaro que rompe al amanecer, en un acto simultáneo, el acto llevado a buen término, las cosas dichas y las otras también.

Andres Cuervo

DE LAS CAUSAS PARA DROGARSE

Anuncie mi retiro

señores poetas

y la queja no se hizo esperar

Queria comenzar otro viaje

señores poetas

y las maletas desempaque

Encontre un nuevo viejo amor

señores poetas

y el amor enfrió las hojas blancas.

Desafie la plenitud en lo incompleto de ella

señores poetas

y los halagos llenaron mis bolsillos

Escuche la rima jamás hecha

señores poetas

y las amantes desaparecieron

Cai en lo absurdo de amar

señores poetas

y los bolígrafos no quisieron soltar tinta.

No secuestraron mis versos

señores poetas

y el incentivo se esfumó

Lapidarios han sido

señores poetas

Cambiaron el anden por playas y pañales

señores poetas.

Señores poetas

Prefiero Crack que el Prozac

CAMILO ANDRÉS

PUNTO DE PARTIDA

Punto de partida…

Posibilidades en el tiempo
Nociones espaciales
Materia y energía presente
Valentía, osadez
Detalles desconocidos

Punto de encuentro…
Catorce sentidos presentes


Punto seguido…

Catadora de besos por un instante
Exquisita degustación de tus labios
Como quien se deleita con el café amargo
Paladar ambicioso, sutil tacto
Como quien se deja seducir con un sorbo de licor

Punto de fuga…

Silencio, sombras perdidas
Ojos enmudecidos, lectura imprecisa
Abrazos, control

Suma de puntos…

Líneas continuas, nuevas figuras
Pensamientos enmarañados
Letras al viento, palabras por decir
Absurdos deseables, fantasías
Desorden, titubeo, apetito

Puntos suspensivos…

Atracción, ausencia
Merodea el deseo de embriagarme
Y de bañarme en la humedad de tus labios
Y saborear tu aliento.

El contrapunto…
Difuso.

Liliana

PINTURA

Situacion

Un hombre sentado con las piernas tensas,

apoyadas en un piso superpuesto

en la cabeza de una escultura de barro.

La silla sostenida en una base de acero,

en su parte más baja coronas de flores

y cintas con apellidos en diversos idiomas,

en sus manos reposa una biblia con hojas

bordadas de oro y una lagrima se vierte en el lomo,

cuatro arboles que no superan en altura

el gigante de barro, efecto optico cerca-lejos.

Colores

Uso de tonos tierra con exageradas

pinceladas del café en todas sus tonalidades

rojos chocando con la luz difuminada sostenida

arboles otoñales y flores marchitas

obscuras grises aperfumadas

rasguños entre amarillos naranja y azul

mostrando un cielo indomito

traje blanco hueso pantalon camisa sombrero

chaqueta colgada al espaldar de la silla con

elevacion de 5 mts longitudinales hacia arriba.

Autor

Parado frente a la galeria de exhibicion

con una botella, 750 cms3, de vino tinto

en la mano izquierda un lazo en cabulla o fique

sostenido en la diestra con la cual no es diestro

amarrando un perro mojado en pintura

diciendo que es su mejor obra y no aquella que observa

Se vende la obra cobra el cheque

compra más pintura y otro perro que haga compañia

tarros de pintura la mitad de lo cobrado

perro mil pesos de pan fresco en la ezquina.

Camilo Andrés

CUANDO SE ACABA EL AMOR

Miro el efímero del reloj
asistiendo a una danza erótica del silencio
transformada en lenguaje de dedos.

Tres gotas de sudor melancólico
pigmentando la piel de óxido.
Ocres broncean las piernas que intentan
hacer música con el contacto de una espalda ajena.

Rastros de despojo y amargura se
fusionan con certezas minusvalidas.
Voces que se mezclan de frenesí en la noche
arrastrando nuestras voluntades al delirio del trópico.

Los cuerpos se pensionan de pasión
reposados en el húmedo sofá
con el transcurrir del etéreo reloj.

CAMILO ANDRES

Cuando me necesitas?

Siempre que me necesitas:

me llamas,

me buscas,

encuentras agujas en pajares inmensos,

me extrañas

no me extraditas

me das un pasaje directo

me das la ruta a tu corazón

me pides que no me vaya

me exiges que me quede

me sientas

me peinas

me haces las uñas

me preparas un te

me besas

me bebes

me comes

me duermes

me inhalas

me sacas el alma de paseo

le pones al sol

le traes liquido

le llevas arroz con leche

escribes su nombre en la arena

y mi cuerpo,

y mi cuerpo se queda privado

le haces la cama

le ubicas las sabanas más limpias,

le pones un poco de agua tibia en los pies

loción en los oídos

le pones palabras privadas,

le dibujas una sonrisa,

le pones cerca a la ventana para que vea el arcoíris

le presentas tus huellas digitales,

le presentas a tus olvidos

le muestras tus lagrimas,

tu aliento

tus ojos

tu voz

tu desvanecer.

que ya desvanecida,

y no me necesitas

haces lo contrario,

me inmolas,

me extraditas a las cárceles más oscuras

me dejas ahogar en el océano,

me rompes las piernas

los brazos

las costillas

me comes con salsa picante

me dejas gratinar

me empujas por el sifón de tu tina,

me dejas calvo

me mandas ejecutar

pides que sea a balazos

que sea sufriendo

que tomen fotos de la agonía

que las pongan en cada una de tus extremidades

mi cabeza decapitada

la guardas en tu sexo

en la caja de música

bajo la alfombra

detrás del cuadro que nadie corre

encima del mueble inalcanzable

en las conservas de la nevera

y mi alma

se queda colgada en las cuerdas

al lado de las toallas

de las pijamas

de tus medias

de tus camisas

sólo el viento la mueve

sólo la marcha de los pájaros la mantiene viva

conmovida

fumada

gastada

preguntándose

cuando necesitaras mas de mí

para volverme uno solo

y hacerte una sóla pregunta

¿Por qué a mí?

Edison Diaz

(DIGO YO)

Tengo un par de ojos para mirar al pasado:

la terraza de los mundiales de futbol,

las sopas de mi abuela,

las sonrisas de mis amigos,

los rostros cada vez mas desfigurados

de los pasajeros de esta vida

que se fueron bajando de a pocos,

unos sin despedirse, otros con despedidas eternas.

Tengo ojos también para mirar el presente:

el amor diezmado,

el amor a la vida en creciente,

la música en el oído,

los autos a toda velocidad,

los libros,

las manos cruzadas en pleno de un semáforo,

los ojos cerrados intuyendo que un rayo caerá.

Tengo ojos para mañana:

la guerra por el agua,

¡bang!

el disparo que choca en la nuca de un niño,

el desierto, que de cierto tiene poco,

el poeta con su navaja calle arriba, calle abajo.

Los perros asexuados

las mujeres sirena,

las sirenas mujeres

el mar hecho barro,

los dioses peleando por un trozo de pan,

y tres pintores definiendo el

significado de una pincelada,

pero ninguno llegará a tal conclusión

(digo yo)

Edison Diaz

UN MINUTO DE JAZZ

Silencio...
Queda en el aire cierta señal de violencia,
recostado en el cesped...
sintiendo el vibrar de la tierra por unas cuerdas,
calmando la furia de un energumeno.

Tempestades de ojos y pieles
caen martillando mi cabeza,
espera...
aprieto mis manos frias,
enredandose con las falanges.

Velocidad de voz
combinada con furia y sed humeda...
enojo pasivo y ojos destellantes,
cristales rotos cortando las uñas
grito..

CAMILO ANDRES

Desde el cuarto 6C, en este capitulo: Erase una vez en Cali

Erase una vez un joven caleño, que entre el calor, los amigos, los adolescentes, los cultivos de caña, y el cine. Formó su modo de escritura, creó su propia voz.

Este desesperado, fue Andrés Caicedo. Un amigo de todos los enemigos. Se ganó un concurso de cuento con un escrito que se llamaba los dientes de caperucita, y ahí se envició, quedo con ganas de seguir, le cogió fe a las letras. Y claro, es de respetar pero muy peligroso al mismo tiempo. Eso fue en esa Colombia de los 70´s, donde preponderaba todo, menos la escritura, las letras nuevas.

Estuvo metido en todo lo que pudo, en el grupo literario los Dialogantes, en el Cineclub de Cali y la revista Ojo al Cine, de esta última aún perviven sendos tomos recopilatorios. También, y como producto de su amor al cine, hizo un corto con Carlos Mayolo, que hasta hace poco tiempo vio la luz, y que no fue terminado como se esperaba.

Un día Andrés se aburrió de lo evidente, y se metió a las entrañas de Cali, a la Cali calabozo como le llamaría de cariño. Ahí salieron las drogas, las fiestas de salsa Brava, Angelita y Miguel Ángel. Los cinemas, la pasión escondida por el cine de terror. Un viaje lleno de fracasos a estados unidos, donde llevó un guion que se desdeño a las primeras de cambio. Ese fue su destinito fatal.

Entonces, cuando todo parecía agotarse, del centro de su espíritu ambiguo y a ratos desdibujado, nace el grito, nace !Que viva la música! Un libro (cabe decir que financiado por la mamá) con miles de sus héroes personales, esos jovencitos de familias millonarias que se escapaban por las ventanas, que hacían daños en fiestas de 15. Esa fue la señal que esperaba. Entonces, y cumpliendo al pie de la letra todo cuanto creía cierto, decidió que no debía vivir más allá de los 25 años. Y es en ese momento, como si fuera a dar por terminada una de sus novelas, enfundado en el pellejo de alguno de sus héroes, y teniendo como último testigo a la mujer de la que se enamoró sin medida (así fuera la mujer de su entrañable amigo), se toma una manotada de pastillas, y sus dedos escriben fin, por fin.

Seguramente, y si sus pies aun andarán por esta tierra extraña, sus jovencitos se habrían convertido en sicarios de los 80´s, abría visto la disolución no absoluta de Richie Ray y Bobby Cruz, el estancamiento comercial del cine nacional, el fin y sepultura de Colcutura, y sería testigo de la continuidad de los Rolling Stones contra las profecías de muchos. Quién sabe si abría resistido tanto. Quién sabe...

Somos conscientes que este personaje homenajeado ha sido ensalzado en distintas mesas; también que su nombre ha sido dicho por las más lucidas bocas, y leído por los más ilustrísimos y versados escritores. Pero no por eso, desde la humildad del andén, desde la in-sapiensa del asfalto, desde la falta de precisión en los datos, con las manos sucias, escrito en crayola, debe dejarse escapar de este modesto sitio su gran aporte a la literatura nacional, así que entre este paréntesis, en este mausoleo que más parece una central de reciclaje, le decimos que acá queda su estrella, acá descansa en paz también.

Edison Diaz

MUDANZAS

Amanece y ella sin sombra.
El resplandor que toca su cara
No es más que un mustio olvido;
Es hora ya de empacar.

La receta dice que para irse
Vale más tomar la primera moneda
de un bolsillo roto y echarla al aire;
¡¡¡Que más da!!!
Cara o sello, solo una es la salida.

El principio y fin de todo
Se arrastra en una mudanza.
Mudanza de penas, cambio de olores,
Cuerpos irremediablemente transitorios.
Movimientos sempiternos
Que desembocan solo en un punto.
Descienden transmutados a ser lo mismo,
Cotidianamente e irrefrenablemente lo mismo.

Queda poco,
Habrá que mudarlo,
Cambiarlo de lugar y modificarlo;
Disfrazarlo, y así de pronto no encuentre el principio,
Dejando a tientas el retorno seguro al final.

Nathalia C.

¿Crees que estamos atados?

Y si lo estamos, ¿Cuánto podremos soportarlo?

Estar en un lugar condenado, atado a una vida, rodeados de cosas con poco valor.

Sería entonces mejor huir. Huir de una cama y un cuarto. Nada más, lo es todo. ¡Huir!,

ir al lugar en donde habita la solución y en donde ser feliz es una obligación.

La solución: Sentarse a comer en un fino restaurante, y luego, tras horas de buen apetito, ir a bailar en las zonas más concurridas de la ciudad. Bailar y tomar. Estar incluido, rodeado de amigos. No obstante, tarde, muy tarde ya, cerca del alba, una mano cordial que hace su trabajo, nos golpea en la espalda: es hora de marcharse del lugar, que a esa hora permanece desocupado.

Luego bajar, a tientas, sin rumbo, solo, una calle oscura.

J. C. Gómez

Un último color

Si me dieran a escoger entre el color negro y el color blanco, y de mi respuesta dependiera mi vida, una pregunta inquisitoria, escogería el blanco. Pensaría en la frescura, en las nubes y en los días.

Pero luego, recordaría la noche, y escogería el negro, el pesado y abarcado negro. Pero, siendo esto así, pensaría luego en el amarillo, en el infinito azul, el potente rojo, el escarlata, sobre el que tanto se ha escrito.

Y por último escogería la horca, antes de terminar perdiendo la vida por un color.

J. C. Gómez

Lecciones para Limpiar el Cuerpo (recordando: Lluvias)

Mientras se bañaba sosteniendo con sus manos el agua que caía a borbotones por el piso, miró su cuerpo y se dijo: estoy seca, hace días que no llueve aquí adentro.

En su desnudes recorrió con la mirada los rastros indelebles de quien hace el amor sin sexo, recordando palmo a palmo lo hostil de esos pasos en su cuerpo, los ecos que marcaron heridas a medio cicatrizar, bizarras formas corpóreas del amor transitorio.

De repente sus ojos se toparon con la cicatriz más grande, estéticamente armónica, se había tejido en la piel con tal perfección que nadie podría encontrar el dolor que ocultaba latiendo, y entendió al verla, que el olvido ya hizo lo suyo en su cuerpo. Tomó entonces la ropa y disfrazo cada espacio recorrido, así ninguna melancólica espía saldría a revivir los restos ya marchitos.

Vestida, decente y con una gran sonrisa adornada, se sentó en un parque dejando que los visitantes pudieran verla sonriente, y como todo su vacío comenzaba a destilarle canciones de adiós por los ojos.

Natalia cruz

LLUVIAS

El sujeto llega al parque indicado,
se sienta en uno de esos banquitos de madera,
enciende un cigarro algo arrugado,
da tres fumadas y lo arroja al piso.
Llueve una colilla.

El viento pasa por el parque señalado,
se estrella con los arboles centenarios,
danza con las ramas lleno de furia,
hace remolinos y revuelve los maderosos cuerpos. Llueven hojas.

La gente camina por el parque obligado,
pisan las hojas y la colilla acabadas de llover,
apuran el paso protejiendo sus pertenecias del viento,
miran de reojo al sujeto sentado.
Llueven rostros.

Una mujer acude al parque citado,
posa sus manos en los ojos del sujeto,
susurra algunas palabras en la oreja,
su voz humedece el erizado cuello.
Llueve amor.


CAMILO ANDRES

Tres Pajaros De un Modesto Tiro

La última desposesión: no más sin afueras

Incontables las gotas que empañan la casa deshabitada

El otro lado seco ya ha quedado desusado,

Tomado por veranos nunca vistos

Desiertos sin hollar y ampollas vírgenes

estando largos tiempos esperando otro clima

Que vuelva el otro lado descentrado de paredes

Y que salga la humedad solitaria a ventilarse

Que desembarquen las gotas en el zaguán y que sigan de largo

Que abran el postigo que da sobre el barranco

Que suelten los escarabajos nacidos antiguos debajo de las baldosas

Que vuelva Ella, después de la lluvia, sin noticias de esos lugares

Y que el viento liberado de estos corredores

Salga presuroso a recibirla, preñada del clima añejo que nos olvidó

Y que Yo, sin convencerme de ello y eternizado de la amada, salga desnudo a vestirme de ropas que queden grandes, que queden chicas,

Con tal que calce al mundo en un primer paso,

y que siga barbárico y con una casa menos en mi divaga… una casa menos por habitar. El–mundo-no-más

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Mi soledad es un juego de damas

-Que ella se vaya con la sangre que nunca tuve, me hace imposible morir-

Lo cual, vuelve una tragedia casi invivible su ausencia: si volviera,

Traería a la muerte cómplice de su partida; si se quedara,

La muerte misma tendría que partir; y si no regresara,

Me quedaría desde antes muerto sin ella

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Fábula

Una línea que dibuja una península por primera vez,

deja sin saberlo, prisioneros de su trazo, desiertos y cordilleras,

perdiéndose algún caminante…,

y sigue inaugurando paisajes mientras dibuja,

continua su errar abriéndose a la inmensidad.

Sin ganas de bautizar más geografías,

se libera entonces furtiva en un plano sin nombre ni cielo,

dejando para después la nada blanca del papel por consigna,

y a un solo hombre cruzando sus fronteras…

Andres Cuervo

Un Muerto de Ambos (En recuerdo de “Rompecabezas a dos tiempos”)

Lo he pensado un tiempo, y creo que todo fue un suicidio

Es cierto, reconozco que yo permití los móviles… semi-cómplices, semi-víctimas…como todos los enamorados

Las tardes de lluvia, el cigarrillo languideciendo en los labios, replegaban unas alas imaginadas en el pecho de alguno de los dos, hibernando un interior

Siempre prisioneros de ese cigarrillo interminable, de las ropas hechas rastrojo de lluvia y tierra de lugares desconocidos

Esas fueron las primeras palabras en las que permaneceríamos y que llamarían al crimen, que presagiaban tu huida

De ahí en adelante, yo sólo me quejaba porque no llegaban más palabras a mi cabeza

Y todo se arruinaría: mala poesía, mala vida, mal sexo, malos sueños y malos despertares.

Llevo pensando un tiempo, como te decía, sin más primeras palabras, sólo éstas últimas, ya postreras, y tengo miedo…

…Nunca vi venir el relámpago metálico del arma, ni presentí dentellada ni coartada predatoria que me cercara; sigo visitando las calles donde caminábamos a veces, donde cada grieta del asfalto y rugosidad de las fachadas me fueron alejando de ti, donde me quedaba al final solo, mesándome los cabellos y con cara de loco al no poder conjurarlas en ninguna hoja en blanco, en mi cabeza. Cuando reaccionaba, la tarde se había ido hacía horas, y mi soledad iba amontonándose entre residuos de esa calle malamente anochecida, y salía de allí arrastrándome por las paredes, siempre con eso indecible que me dolía, una pureza vacía en el pecho, la calle se extendía en el horizonte que no conoció nunca nuestros paseos vespertinos, y yo seguía trastabillando y mirando de vez en vez la luz vagamente trágica de los faroles interminables, siguiéndolos, caminando sin rumbo…así hasta que nunca supe cuál era el último, permanecería apagado siempre, y ahí me devolvía, desandando.

Me gusta como escribes, diría un falso muerto en su sepultura, hecha de estas palabras tuyas, siempre -vivas, que nunca dije: Poema de Amor

Andres Cuervo

Entre otras cosas

Ya no siento ningún placer con la lluvia,

te la puedes llevar lejos, muy lejos,

es más, te regalo mi sombra burlona;

ya no me simpatiza, no me hace reír como antes.

Llévate también esos zapatos, recoge tu ambivalencia.

Recoge tu ropa interior, tus medias limpias,

recógete de mi cama, métete en una maleta,

arrópate bien.

Te dejo mi cobija,

mi almohada, pero ni loco mis sueños,

¿o como duermo?

Bueno, quédatelos, ¿qué más hay que perder?

Una apuesta alta, ceniceros repletos,

nada es tu culpa, o mas bien todo lo es.

¿qué importa ser culpable?

me pido ser culpable.

Exonerado por sacrificio, litro de carne,

libra de sangre soy.

Edison Diaz

HILOS

El alimento se encuentra en huecos,

agujeros que a cada paso se

rellenan de indefensas criaturas que caen.

Das pasos, movimientos execrables que tu cabeza

olvida... y sangras.

Fluye la sensación de lo inmediato.

El dulce sabor del alimento, recae en tu lengua,

entonces, escribes y tus dedos hacen huelga,

porque estas en un hueco de alimento.

Tus pulmones se rellenan, pero siguen los huecos.

Por la lluvia que verticalmente inunda y erosiona el camino

recuerdas la hoja blanca que ya no lo está…que se fue.

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Te levantas de la silla

Anunciando tu pronta muerte.

La voz que de hilo se transformo en soga

Se pierde en el vacío que dejo la esperanza.

Y la búsqueda de otra silla para sentarte

Se hace inminente al saber que la silla que ocupabas

Fue destruida por el silencio.

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Poema corto: Se acabo la hoja en la que escribías

Y no hay más que decir,

Salvo, una que otra majadería.

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Las manos se corroen por la artritis

Duelen cuando escribes, masturbas o frotas

Pero no te dejas vencer por el acoso del dolor.

Entonces escribes, escribes melancolías

Te masturbas, te masturbas en el placer color gris

Y frotas tu cabeza desesperado ante la idea

de confinarte a la quietud de lo irreductible

CAMILO ANDRES

La situacion es esta:

Un poeta de andén que duerme en el desierto;

un alacrán caminándole por la espalda,

el poeta con la navaja apretada en el bolsillo,

y el sol picándole en la cara.

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Ese mismo poeta de andén, escribiendo tres adivinanzas,

en la primera la respuesta es "el drama",

en la segunda es "la sangre"

y en la tercera es un "perro sin alas"

Escribiendo la respuesta de la última,

es que riega la taza de café sobre la hoja sin querer.

(O vaya uno a saber)

______________________________________

De cabeza duerme él con su compañera,

es que no ve la cama para descansar, sino como una

matera, y se siembran de cabeza con ella,

y se hacen el amor de cabeza también.

__________________________________________

Un día pasado de lluvia, buscando nicotina

en sus bolsillos, encontró un papel que decía:

"con el poder de gritar", mojado, con la tinta

desvanecida, ese escrito volvió a su sitio, a la calle.

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Dos cadáveres conversando,

uno le pregunta cómo va la vida,

el otro le contesta que pos ahí...

un bus a media velocidad,

un poeta de anden sudando por enfermedad,

pero no es que haya pescado una gripe,

no, menos aun una fiebre crónica,

no. Es sólo que su estado de orfandad,

hay días que no le deja ni caminar.

______________________________________

Este poeta, este gritón poco altivo,

andó desnudo por las calles, de una Bogotá

perversa, la preferida de él, la ciudad Mr Hyde,

la ciudad sin luna, sin sol, sólo gris y más gris.

Por eso la prefiere, porque el gris le recuerda las

entrañas de un sexo ya olvidado, le encanta por

que las putas parecen vivas, siempre vírgenes,

siempre a desflorar, y ese niño que quiere robarle,

le parece a un Adán pequeñito, desamado

desde el vientre, armado de enfermedad.

Esa Bogota Mr Hyde, le da para comer lo necesario,

para sacarle el olor a nicotina a sus vaqueros,

para llorar a gritos, para desesperar sin esperanza.

Va a los matinés, fuma las colillas que algún perro dejó,

y vive en el gris sin ojos,

Acampando en el jardín de algún conocido,

viviendo de la caridad de la lluvia,

y de las caricias que alguna buena mujer le brinda

como se brindaría una bendición, gratuita, sin nada

a cambio, salvo un escrito sobre la almohada

------------------------------------------------antes de irse, claro está.

Edison Diaz

AUTO-RE-INVENTOS

"Helena y Adriano.
sueños que se han forjado con lagrimas.
y madres que no quieren dar sus senos
para que la dulce leche se mezcle en la boca de estas criaturas."

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Los poetas de anden no tienen para el mercado,
pero el poco dinero que obtienen de su sudor,
lo emplean para comprar los libros que no pueden robar.

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Se planean peliculas, tardes de fotografia,
que enmarcan lo que es ser poeta de anden.
vagabundos de la lectura y suicidios tan razonados
que nunca llegan a realizarse, antes hay que cumplir
ciertos requisitos, papeleos, timbres y autenticaciones
de los siempre abajo firmantes.
-----------

los poetas de anden no se golpean
cuando estan enojados,
prefieren escribir torpemente su ira.
---------

CAMILO ANDRES

DECLARACION

Te amo tanto

[que si me lo pidieras]

te ahorcaría,

[y con tu sangre siniestrada]

pintaría con uno de mis dedos

en la pared tu nombre

como dedicatoria,

[al cadáver reposado]

Edison Diaz

EPÍSTOLA CIBERNÉTICA

Esto son retazos de mi vida y mis replicas a los fantasmas que amo.

Epístola cibernética a mi Rose distante.

Oscilan mis arterias en el cuerpo estático, finito, intrascendente.
Roídos mis huesos, hallo tus penas como espinas carcomiendo mis entrañas; me haces falta y te someto al dolor de la nostalgia,
me supuran de estos ojos extrañados, dadivas que me figuran la existencia, la cruenta y pura esquina de la muerte en que nos habitamos.

Sucumbes ante el faro apagado de esta mierda, nuestra nada, de mis pobres e inconclusas determinaciones, y a su vez yo deliro por esa forma tan concreta de no verte, no hallarte y aún encontrarte inerme en féretro de mi alma. Enterrados bajo escombros orgánicos del mundo, nos revolcamos juntos entre los entes y prefiguramos rostros; y hay sombras que destilan llanto y claman auxilio a esta infinita soledad, aplastante a la estirpe de la tierra...

Pese a todo morimos, se muere, se muere lentamente entre memorias (finas apuestas del recuerdo vano) y celebramos funerales de anonimato para verter sobre ellos lagrimas y voces de ecos resentidos, de las manos en que se enconan gusanos; para concluir con la sosegada caminata de pulsantes acertijos de la nada.

Me callo y te veo todavía en una ausencia camuflada, recurrente a los abismos pero tímida a la caída, a esta esperanza de seguir vivos mientras se duerme y luego a nuestro modo exiliarnos a otro lugar, a otro terreno que no tenga nada mas que silencio, y así por fin correr menos lento, caer menos pronto, y beber sobre todo miedo, miedo, miedo.

Nathalia Cruz

Desde el cuarto 6C, en este capitulo: Homenaje al Hijo del Vecino.

Nacido en Sogamoso, de una familia modesta, estudiante de filosofía en la Universidad Nacional de Colombia. Después el gran paso en Europa, donde se especializó en Hispanística, estudiante de Heidegger. De quien Borges diría -Usted fue mi descubridor en el mundo Alemán- que honestamente es mucho decir, viendo cuan grande ha sido el impacto de Borges en letras Teutonas. Señoras y señores, es un placer poderles presentar en el andén, al que fundo el departamento de Hispánica en Bonn Alemania, y puso a pensar en español a mas de un Europeo. Damas y caballeros, Rafael Gutiérrez Girardot.

Los especialistas, dicen que en la obra de él, hay un compendio de formas por resolver, y claro, si es que él puso en práctica la vida social del campo, a eso le llamó: Estética de la modestia. Entonces, por lógica, alguien que no conoce el campo y a los campesinos Colombianos, le debe parecer algo por resolver, un problema investigativo inquietante. Problema que Rafael, o Rafa, como les plazca decirle a este paisano, resolvió en un dos por tres, diciendo que esa estética, se basaba en las relaciones que el llamó de "hijo de vecino", y que consistía en reducir a parámetros más cercanos las relaciones creativas y practicas del artista, además de posibilitar sacarle las viseras a toda creación literaria, base para toda critica estructurada y lucida.

Eso de relaciones "hijo de vecino", se fue volviendo toda una propuesta que lo puso por encima de varios intelectuales europeos del siglo XX. Hizo los prólogos en español, al gran Kafka, además a Nietzsche, Hölderlin, Royse, Janoska-Bendl (casi nada...) siguiendo su tesis -del campo- como punta de lanza. Ya imaginamos acá desde el andén, a todos esos estudiantes de Universidades Alemanas, diciendo de forma poco clara -Hi-jho de Vesh-ino (Sohn des Nachbars).

Entre otras cosas, fundó la editorial Taurus al lado de un español de apellidos Pérez Gonzales, y en pleno de la más absoluta informalidad (en un vestíbulo), sacaron a flote, aquella idea que ya lleva 50 años de funcionamiento.

Este Sogamoseño, que murió en el 2005 en Alemania, y que acá suponemos, en sus estertores pre mortuorios, paseo por la bella ciudad del sol. Es lastimosamente muy poco recordado. Pero desde acá le decimos que su legado a la literatura universal, su bigote negro y tupido, y sus cigarrillos siempre a medio empezar y sin filtro, vivirán en nuestra memoria. A él este homenaje, y su estrella en crayola desde hoy.

Edison Diaz

ROMPECABEZAS A DOS TIEMPOS

Déjame cortar tu cuerpo y meterlo con gran destreza en el mío.

Tomar sin que pueda alegarse alevosía, un poco de ese sudor estridente, deshacerlo entre mi boca y contar con la saliva uno a uno tus átomos desintegrándose en este éxtasis clandestino…

Tengo cada uno de tus dedos en mis bolsillos y aunque sin vida, parecen hurgar sin desatino el lugar que a ambos nos complacía llegar todas las tardes.

Has dejado de emitir ese aliento nauseabundo que te caracterizaba, el sopor del tabaco mezclado con el vino corriente que nos media el tiempo a sorbos, y que irremediablemente se fundió en ti para ser la tinta que naufragaba en eso que llamaste poesía y que hoy con los retazos de tu cuerpo he construido. Un poema frágil, inútil y semidormido. Una conjugación de verbos hechos piel y carne, que al final de la jornada van a condensarse en nada, en polvo al polvo, tierra a la tierra y tu cuerpo a mi cuerpo.

Quedan solo estos huesos torpes que son aún el mapa que destruyo para no encontrarte, una huella que va marcando un sitio exacto para retomarme hacia tu destino, pero pareces dormido con un morado fuerte que se toma tus labios cerrados por la risa. Y te invoco desde el llanto reclamándote a la muerte, esa misma a la que te lleve, en mi forma más sincera de hacer contigo un poema y ser los dos ese verso inmóvil que llaman Amor.

Natalia Cruz

Rutina

Se levanta, del costado de la cama vacío,
Da tres pasos hasta la puerta del baño,
Pero se arrepiente de entrar, prefiere
Dirigirse hacia la cocina,
Prepara café y enciende un cigarrillo,
A pesar de los letreros de prohibido fumar,
Que pegó como señal de advertencia.

Camina lentamente hacia la ventana,
Sus pies están llenos de ampollas.
Camina día y noche de arriba abajo
Sin nada más que hacer.

La ventana, ofrece un cuadro de ciudad demacrada
De edificios grises, de pastos inexistentes.
Mira de reojo hacia la cama, no hay nadie.
De lejos suena el caer del agua en la ducha.
Quiere desaparecer, arrojarse por la ventana.
Piensa en la posibilidad, pero sabe que quedaría vivo.
Saca del bolso de la mujer, un par de billetes
Y se va, esperando que cuando regrese de su rutina
Ya se haya largado.

Camilo Andrés.

GUÍA DE PARIS CON FOTOS

1.

Sentada en el metro de Paris, con las uñas pintadas de rosa.

en otra foto, en el Moulin Rouge, con las manos inquietas

en el museo de hurto francés, con la camisa desordenada

2.

Dos cantantes con las bocas abiertas, y las guitarras marchitas,

con una mujer floreciendo con su acordeón.

Después abrirá la boca ella, y el resto la cerrara

3.

Ahora, sale con un castillo de no se donde.

De esos que tienen los techos como si fueran un poco de crema de vainilla, al que le falta una cereza para ser un postre. Y ahí, ella ríe.

4.

La base de la torre Eiffel, llena de autos pequeñitos, y gente tirada por doquier, parecen una masacre, mucho color verde y camisas naranja salpicando el veraniego cuadro. Los cadáveres, miran una fuente escupirles agua-sangre.

5.

Un sitio se llama O`jules, mas color naranja, de noche es mas naranja, y la gente come jamón en la calle, en unas mesas mas bien estrechas, con cara de aburrimiento todos, y sonriendo en coro, solamente claro está, de ser necesario.

6.

Una señora hace mercado, o camina al cadalso,

con unos pantalones cortos, y la melena a medio pintar, de un rubio cobrizo falso.

Manteles verdes, manteles amarillos, muchas mesas,

y nadie es mesero.

7.

Un par de chefs, con cejas turcas, miran de mal gusto un platón de comida más bien viscosa,
parece masa para arepas.

Son delgados, acá en tierra de nadie, si el que cocina no es gordo, es un mal restaurante.

8.

El rió Sena la despeino, la sonrisa se le salio del marco. Que feliz corre el agua a su espalda, y hace un sol medio tímido, de esos que no dan bochorno, pero sientan su presencia en la piel. El collar siempre en el cuello, es el único que no se sale de marco.

9.

PLACE DE LA CONCORDE

Tanto azul, que drástico ese azul.

10.

Faltan 20 minutos para las nueve. Al éfimero le quedan 7 segundos para acabar la ronda y recomenzar. Los números en francés son el mismo símbolo que en español. Las uñas de rosado, los labios de rosado, el pollo pálido, una rama de algún vegetal, un jugo color guayaba, pero que no es de guayaba. El recipiente del blanqueador sirve también de florero, y las flores a su vez de espectadores. Unas bolsas, muchos papeles de promociones de viajes a Argelia, de vacaciones a las Guyanas, y de comida rápida en restaurantes de Haití. El plato anda medio desocupado, y en la mesa nada de mantel, un color crema por doquier, y el efímero no termina la ronda ni esperándolo el 12 en la puerta.

11.

a

Uñas de rosado, tocando el borde de una olla, como si fuese la boca de alguien.

b

Un molino rojo, que al Quijote nunca inquieto.

c

Ella recostada en un dedo gigante, que no tiene la uña de rosado, con ella que parece una cortada en el dedo.

d

El arco del triunfo, pasó Hitler, y pasó ella en pleno embotellamiento de carritos desechables.

12.

los colores se toman la cámara, parece que me hubiera mareado, que estuviera con los ojos salidos de cuenca, que esas gafas negras de ella, fueran los ojos de una avispa que merodea en tanto verde, con rojo, blanco y azul.

-----------------------------------Y NI UN MESERO

Edison Diaz

¡ASÍ, SÓLO ASÍ!

Sospechosa forma en que me miras,
Igual que miras las calles empinadas y húmedas.


Delicada manera de escucharme,
Como escuchas un carro por la autopista,
Sin rumbo definido e inerte.



Asombrosa forma de tu boca al hablarme,
Como hablarle a la ironía,
Sentado al frente del temor.



Dolorosa secuencia de tu tacto,
Como el golpe de una nota musical en la pared.



Inverosímil manera de llorar,
Cuando te bese en el andén de una casa X,
Improvisando una lluvia de caricias.
¡Así, solo así!




Camilo Andres

RALENTÍ DE SIN AFUERAS

Romper lo que alcance a la mano

Asfixiar el puñado vidrioso y que corte

Luego verter las manos sanguíneas en el agua

Y recordar cualquier infancia

El rojo-rojo va transparentándose

Va ondeando espeso en la liviandad de la lluvia

Porque es un día paramoso y las manos borboteantes y abiertas van coloreándolo

Por otro lado, los pies ateridos y ensortijados de hojarasca que la lluvia engorda

También desnudos y pálidos

También venosos y palpitantes

(Para ellos sería brasas ardientes,

Pero habitamos el escampado de un día paramoso)

Resignados, van hundiéndose terrosos y pesados como bueyes

Como gigantes dóciles y cansados, y quedan sepultados

Por último, el peso debilitado va gravitando

La mirada presa de náusea va nublando la caída

Las tramoyas de lluvia ralentizan el vértigo

y embellecen la inercia embebida del cuerpo

Sonidos submarinos y goteantes cuando cae…el cuerpo henchido y fulminado

Se han embarazado gototas en mis ojos…

…sin afueras, entre charco rojo-rojo y el sueño, voy cerrando el corazón,

Olvidando este mundo indigesto y atragantado

Este mundo vaciado-antediluviano

Queda mi muerte…

Anegada de un llanto involuntario

Andres Cuervo

REVOLUCION Y REVOLUCIONES

Me gusta embriagarme

Estar sobrio me hace sentir miedo

Prefiero la tibieza de tus ojos

Que tu revolución, tan real como inminente

Tan necesaria como el vino.

Seductora y cruel,

Por ella te irías, Te iras, te has ido.

El vino no me dejará

Y estará presente en la revolución

Darías tu sangre al pueblo amarillo

Yo desangraría al vino rojo

Te gusta embriagarte de gente

Estar con ellos, luchar con ellos.

Me gusta beber con la gente

Estar contigo, luchar contigo.

No importa si das tu sangre al pueblo,

Si das tu cuerpo, tu cabello,

Tus palabras, tu fuerza.

Pero nunca le des el vino de tus ojos

Ese, déjamelo para embriagarme

Con tus lagrimas, felices o tristes

Derramadas por el pueblo o por mí.

Así, el vino que cubre nuestras cabezas,

Se ira con el pueblo y solo nos quedara

El pan y el miedo.

Camilo Herrera

X X I

La enfermedad del siglo XXI radica en la perturbadora idea de ser errores místicos de Dios y el abandono en el que nos ha dejado. Penetrantes nubes cubren el cielo, que un día algunos niños de espaldas prominentes, forjaron e incitaron a las estrellas a brillar; ahora, la desolación cubre a los perdidos. Nunca antes como hoy, se hizo inminente que los cuerpos, especialmente las espaldas de aquellos niños llenos de ingenuidad, acaricien hasta el éxtasis, la gloria. Sin embargo no hay que aclarar el cielo, esas nubes deben permanecer allí, para recordar que alguna vez fuimos un error y de esta manera, mantener los sueños que desde el amanecer hasta la noche propician que el hombre no deje de elevar su cabeza hacia el cielo, llorando por un destino que lleva a cuestas. Libertad.

Camilo Herrera

Desde el Cuarto 6C : Te voy a dar chance, pero no abuses!------------------------- para: CANTINFLAS

El mimo Mexicano, nacido en la humildad de una latino america llena de olvidados. Actor de carpas de circo, tartamudo, violento, y tiernamente cobarde. El señor Fortino Mario Alfonso Moreno, es inmortal ahora con su Cantinflas romántico, y que podía con cualquier humano por más poderoso que fuera, porque hasta a dios retó, cuando por culpa de su curiosidad inherente a su carácter latino americano, lo manda una temporada al infierno. Profeta de los pobres de habla hispana, católico romano, sindicalista, trabajador, antipático y cáustico. Leído por Monsivais, con estrella en el salón de la fama. Se decía que su personalidad fuera de cámaras, era la de un hombre retraído, que no tenia amigos, y se la pasaba de causa en causa. Y ahora quedamos algunos de sus herederos, de los que creímos en algún momento que entre tantas decoraciones verbales, una verdad fluía:

Yo sólo sé, que no sé nada.

pues la autentica, hasta parezco leyenda, no?

político? no son tan sinceros.

Este es un breve homenaje, a un mes y algunos días del cumpleaños de su muerte, pero por breve no deja de ser sentido desde el andén. Alguien decía que Cantinflas fue el mejor comico del mundo, no sólo lo decimos nosotros, tambien lo dijo Chaplin, y nuestros abuelos lo repetian indirectamente, cuando concentrados, se reian cada rato de las vueltas que le podia dar a un idioma que solo él pudo dominar con una imperfeccion magistral. Y al pesar de muchas personas que ven chabacano y anticuado al Canti, nosotros decimos desde acá, que él fue quien invento la sonrisa de los que parecía, ni a reír tenían derecho : Nosotros los marginados de habla hispana. Para él, un aplauso. Y acá ya está su estrella trazada en crayola.

Edison Diaz

MUJER

Woman I can hardly express
My mixed emotions at my thoughtlessness

A mi me gusta cuando me habla

Esa mujer de cigarro en boca, y que odia la guerra,

Pero en las sabanas es una diosa,

Te hace pensar que Marte es mujer,

Que Plutón es Mujer, y que Venus es hombre.

A mi me gusta cuando pinta jeroglíficos,

Y rostros de indios, con los círculos que quedan

En la mesa cada vez que levanta el vaso.

Y me mira, y la miro.

A mi me gusta cuando habla de poesía

Y me gusta más cuando dice las palabras:

Parra, Rimbaud, Lautreamont, Ruben Dario.

Pero también me gusta cuando dice:

El café esta caliente cariño mío, o Uruguay, saltemos a la cama,

O Santiago de Chile, mira mi reflejo en el acuario, o Bogotá.

A mi me gusta esa mujer cuando me desnuda,

Y me dice que la guerra no le asusta,

Sólo que la odia: por ser tan dura,

Sólo que la aborrece: por ser siempre injusta.

Y nos reímos,

siempre me dan ganas de llorar cuando nos reímos,

sólo no se lo vayas a contar.

Un billete sobre una factura,

Unos pocillos con un tanto de café en el fondo…

Y dos solos abrazados calle arriba.

Edison Diaz

El Juego Macabro

Claro que es un juego macabro, pero si por ese juego pervive la poesía, la pintura, el cine, los amores imposibles, las sombrillas, las sombrillas dañadas cuando mas se necesitan, los amigos que te odian, los odios que te afligen, la muchacha que está en la otra mesa, la otra mesa vacía, la comida barata, lo helados de cien pesos, la pesadilla matutina de saber que estas fuera de si, los libros húmedos, las caricias de una mano fracturada, las palabras de una mujer mientras se viste, los atardeceres purpura, los amaneceres grises, las noches amarillas, la embriaguez de pereza, la pereza de pura tristeza, los niños que lloran lágrimas de bilis, las niñas que te cuentan sueños de acuarela, los pianos, los violines, los animales en defensa, las madres naturalizadas, el sexo por mas de una hora, las piscinas, una mirada sostenida en la tuya, los besos en la nuca, cuando das un beso en la palma de la mano o en la planta de los pies, sin contar los que golpean a pedirte una tacita de amistad, un sobre para enviar la amargura a la luna, una cobija de púas, una palabra de amor con la boca aun llena de ron... entonces, solo entonces, es posible que valga la pena eso macabro, eso macabro que a todos nos gusta un poquito.

Edison Diaz

Marcha

Caminamos en la noche de aquel mes tan tumultuoso,

encuadramos nuestros cabellos,

los alineamos con las estrellas y el frío golpeaba nuestros dedos,

buscando sin conseguir la calidez del cuerpo.

Las calles alimentaban las alargadas sombras proyectadas por la luz.

Amorfas con cada paso dado, bifurcadas entre las esquinas,

disueltas en las vitrinas y enredadas sin mayor acuerdo que un sí,

antecedido de un quizás, vinculado por el gusto de unos labios y unos ojos.

Total, caminábamos, queriendo estar corriendo,

galopando entre nubes obscuras,

olvidando el tiempo; que comenzó cuando comprendimos

el abandono en el cual queríamos dejarnos.

Camilo Herrera