27.5.08

Desde el Cuarto 6C : Te voy a dar chance, pero no abuses!------------------------- para: CANTINFLAS


El mimo Mexicano, nacido en la humildad de una latino america llena de olvidados. Actor de carpas de circo, tartamudo, violento, y tiernamente cobarde. El señor Fortino Mario Alfonso Moreno, es inmortal ahora con su Cantinflas romántico, y que podía con cualquier humano por más poderoso que fuera, porque hasta a dios retó, cuando por culpa de su curiosidad inherente a su carácter latino americano, lo manda una temporada al infierno. Profeta de los pobres de habla hispana, católico romano, sindicalista, trabajador, antipático y cáustico. Leído por Monsivais, con estrella en el salón de la fama. Se decía que su personalidad fuera de cámaras, era la de un hombre retraído, que no tenia amigos, y se la pasaba de causa en causa. Y ahora quedamos algunos de sus herederos, de los que creímos en algún momento que entre tantas decoraciones verbales, una verdad fluía:

Yo sólo sé, que no sé nada.

pues la autentica, hasta parezco leyenda, no?

político? no son tan sinceros.

Este es un breve homenaje, a un mes y algunos días del cumpleaños de su muerte, pero por breve no deja de ser sentido desde el andén. Alguien decía que Cantinflas fue el mejor comico del mundo, no sólo lo decimos nosotros, tambien lo dijo Chaplin, y nuestros abuelos lo repetian indirectamente, cuando concentrados, se reian cada rato de las vueltas que le podia dar a un idioma que solo él pudo dominar con una imperfeccion magistral. Y al pesar de muchas personas que ven chabacano y anticuado al Canti, nosotros decimos desde acá, que él fue quien invento la sonrisa de los que parecía, ni a reír tenían derecho : Nosotros los marginados de habla hispana. Para él, un aplauso. Y acá ya está su estrella trazada en crayola.

video



Edison Diaz

23.5.08

MUJER




























Woman I can hardly express
My mixed emotions at my thoughtlessness



A mi me gusta cuando me habla

Esa mujer de cigarro en boca, y que odia la guerra,

Pero en las sabanas es una diosa,

Te hace pensar que Marte es mujer,

Que Plutón es Mujer, y que Venus es hombre.

A mi me gusta cuando pinta jeroglíficos,

Y rostros de indios, con los círculos que quedan

En la mesa cada vez que levanta el vaso.

Y me mira, y la miro.

A mi me gusta cuando habla de poesía

Y me gusta más cuando dice las palabras:

Parra, Rimbaud, Lautreamont, Ruben Dario.

Pero también me gusta cuando dice:

El café esta caliente cariño mío, o Uruguay, saltemos a la cama,

O Santiago de Chile, mira mi reflejo en el acuario, o Bogotá.

A mi me gusta esa mujer cuando me desnuda,

Y me dice que la guerra no le asusta,

Sólo que la odia: por ser tan dura,

Sólo que la aborrece: por ser siempre injusta.

Y nos reímos,

siempre me dan ganas de llorar cuando nos reímos,

sólo no se lo vayas a contar.

Un billete sobre una factura,

Unos pocillos con un tanto de café en el fondo…

Y dos solos abrazados calle arriba.





Edison Diaz

21.5.08

El Juego Macabro






Claro que es un juego macabro, pero si por ese juego pervive la poesía, la pintura, el cine, los amores imposibles, las sombrillas, las sombrillas dañadas cuando mas se necesitan, los amigos que te odian, los odios que te afligen, la muchacha que está en la otra mesa, la otra mesa vacía, la comida barata, lo helados de cien pesos, la pesadilla matutina de saber que estas fuera de si, los libros húmedos, las caricias de una mano fracturada, las palabras de una mujer mientras se viste, los atardeceres purpura, los amaneceres grises, las noches amarillas, la embriaguez de pereza, la pereza de pura tristeza, los niños que lloran lágrimas de bilis, las niñas que te cuentan sueños de acuarela, los pianos, los violines, los animales en defensa, las madres naturalizadas, el sexo por mas de una hora, las piscinas, una mirada sostenida en la tuya, los besos en la nuca, cuando das un beso en la palma de la mano o en la planta de los pies, sin contar los que golpean a pedirte una tacita de amistad, un sobre para enviar la amargura a la luna, una cobija de púas, una palabra de amor con la boca aun llena de ron... entonces, solo entonces, es posible que valga la pena eso macabro, eso macabro que a todos nos gusta un poquito.

Edison Diaz

20.5.08

Marcha


Caminamos en la noche de aquel mes tan tumultuoso,

encuadramos nuestros cabellos,

los alineamos con las estrellas y el frío golpeaba nuestros dedos,

buscando sin conseguir la calidez del cuerpo.

Las calles alimentaban las alargadas sombras proyectadas por la luz.

Amorfas con cada paso dado, bifurcadas entre las esquinas,

disueltas en las vitrinas y enredadas sin mayor acuerdo que un sí,

antecedido de un quizás, vinculado por el gusto de unos labios y unos ojos.

Total, caminábamos, queriendo estar corriendo,

galopando entre nubes obscuras,

olvidando el tiempo; que comenzó cuando comprendimos

el abandono en el cual queríamos dejarnos.



Camilo Herrera

18.5.08

BON JOUR


Un amanecer perros

gatos arboles linternas

nubes un par de libros

una fotografía y un

cadáver lleno de gusanos.

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Un poeta un anden

Un sinnúmero de palabras

que denotan el estado

inverosímil de la venganza...

mientras llueve.

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De nuevo soñado...

hambriento de asfalto

enumerando figuras

amorfas en el cielo

Y las calles...

se convierten en anclas

que sujetan mis pies

oníricos y luminosos

Bebo...

ansioso de papel

me sujeto a pieles blancas

despierto

Se marca el fin...

la tinta se difumina

con la obra blanca

que quedo del ultimo

poeta ebrio.



Camilo Herrera-----

17.5.08

Cuarto 6c



Se abrieron las puertas, una sombra cruzaba desde el pasillo hasta el baño; me dirigí hacia las escaleras, las cuales parecían puestas en 90° y el vértigo se incrustaba en mis piernas, pero sólo podía pensar en lo que pinte. Cuando por fin pude llegar a la parte baja del piso la sombra salía del baño, poco a poco la fui reconociendo; era la dueña de la casa donde vivía ella. La mujer. Delirio. Tres focos apuntando a la cara. Pianos dentro de la cabeza. Soltando 1s y 0s, 1s y 0s, 1s y... Voces poco descifrables. La casera de unos 50 años, se asomó al barandal de la escalera, miró hacia la primera planta. Observó. Reconoció en mí al tipo que llegó con la joven que hasta hace dos meses vivía en el cuarto 6c. Levantó su mano, la dirigió hacia su cuello e hizo un gesto de degollada de chivo. Carnero, brasas, cuernos. Sus ojos alumbraron las obscuras escaleras. Ella. La dueña. La casera. La del gesto. Sólo habíamos cruzado palabra en dos ocasiones de las cuales... ¿Qué pasó? ¿Terminó la narración? Tres bocanadas. Ganas de acido y pupila dilatada. Dos tres páginas a medio leer, sorbos de chorro ahogándome en la preocupación inicial, lo qué pinté. La puerta de la casa se cierra. Busco un buen lugar para descansar el apuro. Me siento en las escaleras de una calle. Duermo...


Camilo Herrera





Sin Afueras


He soltado las cosas que se me agolpaban en el pecho,

ahora, resbaladizas y huérfanas,

irán socavando otros corazones, otras lindes…

y el horizonte será inútil ante tal escasez de músculos,

ante tal descorazonamiento, porque,

finalmente, no estarán contenidas,

y todo estará dichosamente ausente de recipientes,

de pechos, músculos y corazones,

cada cosa habrá desbordado su sedimento,

dejando su rastro en el entrevero del terreno,

y yo estaré desangrándome,

mientras el mundo convulso parece atragantarse.

Andres Cuervo "Paisano Invitado"

16.5.08

Show Marginal


Asistimos al Show de los marginados.

Comemos de sus sobras y bebemos en sus vasos.

Espectáculo abierto de ironía, simpleza del estar.

Espectadores anónimos, debutantes de comedia.

Personajes de tragedia.

Participación e identificación.

Mero transcurrir de gestos, situación corriente, cotidianidad.

Estado óptico y sonoro, abandono de visión, videncia.

He aquí lo cotidiano hecho espectáculo, personaje y espectador.

Cuadros y planos hechos de retazos de olvido, personajes de cartón.

Es como aceptar una cita en el cabaret de Salvador,

como hacerle el amor a una perra, en una de sus mesas,

y que en el acto se convierte en diosa, o mejor que de hecho es una diosa,

por perra, devenir hombre-devenir animal.


Hugo Sanchez

POEMA, POESÍA Y GUERRA



Esta tierra está más llena de desamparados, que de enamorados.

Niños semidesnudos, corriendo río abajo, un tinto en la parrilla,

Música suave, y no hay nadie enamorado, por favor.

Ahora se ahorra el amor, se da a cuentagotas, no miras.

Dos perros apareándose en plena calle/

Ese es el amor que nos dejaron a los pobres,

Porque en las grandes mesas, los dioses se masturban

Sobre las diosas. Y se lamen los cuerpos aun crepusculares

Por el orgásmico desdén.

Nosotros vemos perros apareándose, sin un solo beso.

Y ese es el amor que nos dejaron, además del polvo que ama nuestras fachadas.

Niños río abajo, amarillas sus aguas, me miran con timidez,

Pero es que los tímidos somos todos, cada uno, deletreados.

En la mesa una de las diosas empuña la verga de su dios, y lo blasfema/

En casa, la comida corta, da para hablar después del sexo/

Estamos en una tarima, mugrienta, amparada por gatos bicéfalos,

Un auto bus inspira a mi amigo, y yo me subo y lo vomito todo.

Te empujan dos tipos que huelen a mierda.

Una mujer con un niño en brazos se limpia con cuidado el labial

Que desvió de sus labios.

Dioses y diosas empalagados de tanto sexo, se limpian las entrañas

Se dan las gracias por la velada, se montan sus ropas y salen/

Tomas el libro de las páginas amarillas, y quieres hacer una llamada al azar,

Pero por la A, no hay nadie de ese apellido: azar.

Que poco enamorados somos todos, menos los perros

Ellos si que se aman,

Calle arriba

calle abajo

se huelen, a veces se miman, se rozan los hocicos.

Y se enamoran tanto, que muerden a cualquier peatón,

Como esa señora que pasa ahora, y sin querer, toco con la rodilla

A la hembra en celo, de un galán negro enrazado con pitbull,

Y nada pasa, solo bulla.

Las bocas de las diosas, quedan todas amargas de semen.

Y el rímel se les corre, y se sienten mujerzuelas.

Las mujerzuelas, se sienten diosas con un tipo entre sus piernas

Llámese como se llame, eso es cambio de papeles,

Más drama y menos actrices

Vamos despacio, la situación es esta:

Dos hombres armados, que huelen a mierda,

Dos perros amados, amándose en los andenes

Dos dioses saciados, y un par de diosas sádicas

Un conjunto particular

De violadores abstemios.

Obviamente, falta el borracho patibulario,

la señora que se quita la caja de dientes antes de copular,

Y de nuevo la escena de niños corriendo río abajo,

De cacería, sin creer una sola palabra, así son todos, en todas las mesas.


Edison Diaz

micro---------------RELATO


Pocas veces

Nos hemos enredado en los ismos.

tres sorbos de José cuervo,

y somos lo que sea

siempre y cuando (quepa) la poesía.

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Visión:

Tres muchachos con tres libros.

El primero con un manual de fermentación Bucowskiano.

El segundo con un recetario de media cerveza..

El tercero con una pimienta edición de lujo.

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En el renunciante ya saben de los poetas

pero cuando ellos van no los reconocen

esa es la ventaja del anonimato.

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El limbo.

El renunciante.

El andén.

El lucky, green o en su defecto bali.

El tunal.

El mundo.

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Envidiamos:

A Cioran por el insomnio.

A Duchamp por su humor.

A Bolaño por su exilio.

A Sabato por su esperanza.

A Sade por su orfandad.

Envidiamos lo que ya tenemos.

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Camilo Herrera

15.5.08

Nota Mental




Si nos preguntan ¿por qué no?,
contestaremos al unisonó: ¿y por qué si?

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Gustamos del alcohol, de la nada del paraíso terrenal, de los besos,
de la mendicidad vulgar,
y de los vulgares bien educados.

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Por cada tres matones que nos dan la mano,
reclamamos un autógrafo de John Wayne.

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Pero de John Wayne, mejor Clint Eastwood,
de cigarro negro y humo espeso.
con las cejas compungidas, y el sol
de ese eterno oeste que parece tierra caliente.
un oeste con olor a mango,
y en el que los bares sirven jugo de piña
a las 12:30
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Vamos al bar El Renunciante. Nunca pedimos la carta.
Nosotros la llevamos.

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De cuando en cuando, uno de nosotros
saca el cuerpo. El resto le dice que entre,
que salirse por la ventana puede ser peligroso.

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Los solos de piano de Tom Yorke,
nos ponen a pensar en un exorcismo.
En cometas doradas, en máquinas de afeitar afiladas.

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De profesor a profesor, se dan
de a cachetadas. Uno le escupe la cara a otro,
le putea, y al final:
lloran los dos abrazados.

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Un día: Llegaron sin ganas de ladrar, dos perros atormentados, criminales,
les dimos de beber, y nos mordieron. Les dimos de comer,
y nos orinaron,
enfurecidos los sacamos,
y es que esos perros no creían en la suerte, y le huían de tarde en tarde.

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En el Renunciante. Se Suelen hacer planes. Que Arlt por acá,
que Arlt por allá, pero él nunca se sienta a la mesa
con nosotros. Se queda pausado, mirando a una calle.
Al final nos deja servida una ronda, y sale corriendo calle abajo.

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Cuando hace frió, no escuchamos radiohead.
Y nos dejamos la barba de tres días. Cuando hace calor.
nos afeitamos, y salimos a declamarnos,
de memoria, cual pesadilla,
el encierro que el frió significó.

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A ratos, a alguno le dan ganas de matarse.
la propuesta es así:
14 modos de matarse ahogado, en un baño sin tina.
Eso, disuade al que sea, pensar en ello basta.

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El cine de artes marciales: es filosofía.
los duelos de gladiadores: un estilo de vida,
los que se matan a pocos, los que violentan por venganza: los héroes de los jornales.

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Los poetas caníbales, los de tapa rabo,
los buenos salvajes, le importan a muy pocos.
Un tipo nos para en la calle y pide unas monedas,
acá esperamos que caigan del cielo, que poéticamente, lluevan a baldados.

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Los que creen, como esa señorita que está ahí,
que nosotros nos vamos a terminar muriendo a balazos,
los que creen,que no reímos, que somos simples silentes,
los que creen que no nos enamoramos, que solo somos drama,
DRAMA
dram
dra
dr.
por favor envíen una carta que nadie haya respondido

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Perec se inventó la rayuela,
era un crucigrama, era un paseo por Marsella,
era el amazonas, y la conjugación de las letras.
Bolaño se inventó la ruleta rusa,
los turnos a destiempo, las miradas finales,
la despedida constante, la ironía.
Sabato se invento los autos chocones,
los que se daban contra todo lo que fuera esperanza,
los que se iban a pique por un beso negado,
los que funcionaban mal de las luces por el llanto,
los que eran conducidos por jóvenes con alguna esperanza,
preferiblemente de esa que te hace comer las uñas.

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apostamos a:

que es posible respirar en el espacio.

que el aire es materia muerta

que nos vamos a ser infieles

que Cristo se acostó con Magdalena

que vas a ser rentista o profesor

que siempre volveremos a casa

que Sabato escribe un libro más

que el segundero se llama efimero

que amarás tanto como te amen

que el último poema no se escribe

que lloramos como niños y no te das cuenta

que Cioran está en la misma Isla con Lennon y Elvis

que mañana golpearás a mi puerta como un buen humano

y que te la cerraré en la nariz porque será demasiado tarde.

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Samuel Beckett está llenando una isla,
hace mucho tiempo escribe una carta en la arena.
que nadie contesta, sobrio o borracho.

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Ninguno anda armado, ni una navaja,
ni un corta-uñas, ni un depilador,
solo hojas y hojas y libros prestados
en las maletas.

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Somos pésimos para los seudónimos,
somos más alentadores para los apodos,
si usáramos seudónimos nos pondríamos nombres
de jovencitas criminales, o de detectives anárquicos.

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Sabemos que hay vida en otros mundos,
que los extraterrestres bajan con sombrillas a la tierra,
que Rimbaud, y algunos poetas Hispanos bajaron así.
Creando deliberadamente mundos más justos,
que el del dios invidente de los terrícolas.
Sabemos que nacimos equivocados,
Sabemos que la poesía eres tú con el del lado.
y no sabemos por qué.
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Una vez, Albert Camus se sentó a la mesa de nosotros,
estaba comiendo empanada y la bajaba con una cerveza importada,
nos preguntó si alguno quería manejar, le dijimos que estábamos
absurdamente ebrios, que el podría hacerlo solo.
Le dio dos mordiscos mas a la empanada,
apagó el último cigarro, y partió, sin despedirse.

No lo volvimos a ver.

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Uno de nosotros tiene una hija,
la parió el mismo, juro que lo vimos, hemos dicho.
la bella Antonia nos dio la mano a todos,
y cada uno la alzaba a su turno.
besos en la frente
y dios te bendiga,
juro que lo hicimos, hemos dicho.

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Cada vez que alguien dice que sintió la boca del miedo,
el Renunciante se vacía, y nos quedamos los que lo escuchamos,
le exigimos que deje de fumar, que se salga a dar una vuelta,
que coma algo rápido, que regrese con calma. Y nos cuente,
¿qué fue lo que se lo trago?

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Tres jóvenes mataron a Passolini.
tres lo resucitarán.

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Había un poeta de anden tirado en el desierto,
con la boca fría, y muchas moscas en la cabeza,
leía un libro de Sepúlveda, lo leía al revés,
tenia fotos de Hemingway esparcidas, y un par de poemas
de un bribón Bucowskiano.
No temía a los escorpiones. Ni a las cobras
No temía a los tipos armados. Ni a las musas urgidas de pasión

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Hay veces, que uno de nosotros se sube al techo
de la casa, a fumar, desesperado, apático,
escucha Comfortably Numb, y se da una sobre dosis
de vitaminas, amanece rozagante, con el cabello limpio,
y un mes después se vuelve a subir al techo.


Continuaremos en continuará



Edison Díaz

Borracho 4am


Bebe del vaso, amargo

sorbo que fulmina la

que era impenetrable

búsqueda de la locura.

Estaba solo. Miradas.

Se confunden entre risas

y humo de perversión.

Compañía. Jeans apretados.

Invitación a un trago.

No esta solo. Cruzan miradas

sin palabra. Ella se dirige

al baño, dándole oportunidad

de pensar, planear,

calcular el siguiente paso.

el espera a que se demore

lo suficiente para poder

encontrar las palabras

precisas. No se tomo el

tiempo suficiente.

Ocupaciones. El. Poeta de

anden. Fantasmagórico

vago. Malas intenciones.

Ella. Vendedora de

productos de belleza.

Inescrutable aventurera.

Las mismas malas intenciones.

Dos, tres tragos de la

botella. Aun no hay propuesta.

El va al baño. Son escasos

cuatro metros de distancia,

sigue buscando palabras,

se mira al espejo. Habla

(o mejor balbucea) Moja su

cara, como símbolo de

decisión. Sale, mira en

rededor y se fija en

la mesa que está sola. Un par

de botellas vacías y la

cuenta paga.


Camilo Herrera

Carta de Hugo


Este es el comienzo de un camino que decidimos andar. Abriéndonos siempre paso con las manos y la palabra, dando vueltas en círculos, con tropiezos y caídas. Pero nunca solos. Siempre amigos, siempre poetas de andén.