La situacion es esta:





Un poeta de andén que duerme en el desierto;

un alacrán caminándole por la espalda,

el poeta con la navaja apretada en el bolsillo,

y el sol picándole en la cara.

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Ese mismo poeta de andén, escribiendo tres adivinanzas,

en la primera la respuesta es "el drama",

en la segunda es "la sangre"

y en la tercera es un "perro sin alas"

Escribiendo la respuesta de la última,

es que riega la taza de café sobre la hoja sin querer.

(O vaya uno a saber)

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De cabeza duerme él con su compañera,

es que no ve la cama para descansar, sino como una

matera, y se siembran de cabeza con ella,

y se hacen el amor de cabeza también.

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Un día pasado de lluvia, buscando nicotina

en sus bolsillos, encontró un papel que decía:

"con el poder de gritar", mojado, con la tinta

desvanecida, ese escrito volvió a su sitio, a la calle.

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Dos cadáveres conversando,

uno le pregunta cómo va la vida,

el otro le contesta que pos ahí...

un bus a media velocidad,

un poeta de anden sudando por enfermedad,

pero no es que haya pescado una gripe,

no, menos aun una fiebre crónica,

no. Es sólo que su estado de orfandad,

hay días que no le deja ni caminar.

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Este poeta, este gritón poco altivo,

andó desnudo por las calles, de una Bogotá

perversa, la preferida de él, la ciudad Mr Hyde,

la ciudad sin luna, sin sol, sólo gris y más gris.

Por eso la prefiere, porque el gris le recuerda las

entrañas de un sexo ya olvidado, le encanta por

que las putas parecen vivas, siempre vírgenes,

siempre a desflorar, y ese niño que quiere robarle,

le parece a un Adán pequeñito, desamado

desde el vientre, armado de enfermedad.

Esa Bogota Mr Hyde, le da para comer lo necesario,

para sacarle el olor a nicotina a sus vaqueros,

para llorar a gritos, para desesperar sin esperanza.

Va a los matinés, fuma las colillas que algún perro dejó,

y vive en el gris sin ojos,

Acampando en el jardín de algún conocido,

viviendo de la caridad de la lluvia,

y de las caricias que alguna buena mujer le brinda

como se brindaría una bendición, gratuita, sin nada

a cambio, salvo un escrito sobre la almohada

------------------------------------------------antes de irse, claro está.


Edison Diaz

Comentarios

merlyna dijo…
... anduvo susurrando silencios éste poeta desamado en la boca invisible de la bien amada, la fugitiva de sus deseos, la cicatriz de los delirios.

Se fue de ella sin mayor prisa, llevando en los bolsillos las certezas de la salvación, y de vez en cuando una que otra herida supurante para recordarla...

Pero mientras transitaba en su aliento, descubrio q la huida empredida era en vano; cuando empezó a correr fue demaciado tarde, las puertas habian cambiado de lugar y el hueco del piso tenia dibujada la palabra Destino.

Nathalia Cz.
liliana ramírez dijo…
así esta la situación...este poeta no sólo se inspira, también inspira...
Anónimo dijo…
Muchas gracias, y que vivan los microrelatos!!!

Edison Diaz
alejo dijo…
Don Edison.
Tantas cartas sin querella,
Tantas mofas de las buenas
Tantos miedos de venganza
Y como siempre
Con un bastón en las costillas
Y la melodía
De aquel jornal de salida

Tararea y lloro
Grita y canto
Burla y sueño
Pero como siempre conspirando
Para hacer de este mundo el holocausto de los miedos.
alejo
Anónimo dijo…
anoche te soñe
anoche te soñe y fue lo mejor ke me pasó.. anoche te soñe yanhele tu cuerpo, tu aroma y tu tacto.
anoche te anhele y me dolio el corazón.. por ke no estabas aki, a mi lado.. por ke nos separan kiloetros y kilometros de cordilleras, sierras, sabanas y playas.

anoche me olvide ke no existia la distancia entre tu y yo.

anoche olvide ke me hacias falta y ke no te podia tener junto ami.

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