Tres Pajaros De un Modesto Tiro

La última desposesión: no más sin afueras

Incontables las gotas que empañan la casa deshabitada

El otro lado seco ya ha quedado desusado,

Tomado por veranos nunca vistos

Desiertos sin hollar y ampollas vírgenes

estando largos tiempos esperando otro clima

Que vuelva el otro lado descentrado de paredes

Y que salga la humedad solitaria a ventilarse

Que desembarquen las gotas en el zaguán y que sigan de largo

Que abran el postigo que da sobre el barranco

Que suelten los escarabajos nacidos antiguos debajo de las baldosas

Que vuelva Ella, después de la lluvia, sin noticias de esos lugares

Y que el viento liberado de estos corredores

Salga presuroso a recibirla, preñada del clima añejo que nos olvidó

Y que Yo, sin convencerme de ello y eternizado de la amada, salga desnudo a vestirme de ropas que queden grandes, que queden chicas,

Con tal que calce al mundo en un primer paso,

y que siga barbárico y con una casa menos en mi divaga… una casa menos por habitar. El–mundo-no-más

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Mi soledad es un juego de damas

-Que ella se vaya con la sangre que nunca tuve, me hace imposible morir-

Lo cual, vuelve una tragedia casi invivible su ausencia: si volviera,

Traería a la muerte cómplice de su partida; si se quedara,

La muerte misma tendría que partir; y si no regresara,

Me quedaría desde antes muerto sin ella

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Fábula

Una línea que dibuja una península por primera vez,

deja sin saberlo, prisioneros de su trazo, desiertos y cordilleras,

perdiéndose algún caminante…,

y sigue inaugurando paisajes mientras dibuja,

continua su errar abriéndose a la inmensidad.

Sin ganas de bautizar más geografías,

se libera entonces furtiva en un plano sin nombre ni cielo,

dejando para después la nada blanca del papel por consigna,

y a un solo hombre cruzando sus fronteras…

Andres Cuervo